J'avais vu ça au journal. Un vieux torchon qui traînait et y a fallu qu'j'tombe sur c'te putain d'page. Les flics ont r'trouvés l'mexicain d'l'autre soir. Logique, avec la danseuse du cabaret et tout l'bordel, j'ai pas eu l'temps d'm'en occuper avant qu'ils arrivent. J'sais qu'y a pas d'empreintes. Y a juste quelques détails qui peuvent m'mettre dans la merde. Surtout si les connards d'sa bande s'mettent à balancer. C'est pas l'genre des cartels, en vrai, sauf quand ça peut leur rapporter quelqu'chose. Et là, vu qu'j'ai zigouillé un gros bonnet et volé une bonne cargaison d'héro, ça pourrait clairement leur rapporter. Surtout s'ils ont conv'nu avec les flics d'récupérer la dope contre des infos. Dans c'cas là, j'suis dans la merde et pas qu'un peu. Et faut croire qu'j'ai une bonne intuition. Les flics ont débarqués c'matin au garage et m'ont embarqués pour interrogatoire au poste. J'avais meilleurs d'temps d'pas résister, d'façon, ça aurait fait encore plus louche. J'aurais pas pu prendre Uriel, évidemment, mais l'toutou a tellement bien fait chier les keufs qu'ils ont finis par craquer pour avoir la paix. Brave chien ! Du coup, j'les ai suivi. J'ai rien dis. J'sais par expérience pour avoir fait d'la taule qu'c'est pas l'meilleur moment pour ouvrir sa gueule quand on est pas foutu d'se ret'nir d'balancer des salop'ries.

Il se laisse bourlinguer dans la voiture, supporte le trajet avec Uriel couché à ses pieds qui grognait les flics toutes les deux minutes et arrive finalement au commissariat central du Gelbe. Techniquement, Aldous est mort. Mais il a rapidement pallier le problème en prenant une nouvelle identité. Après tous, les homonymes sont fréquents, et étant d'origine américaine, c'était plus facile de reprendre le même nom au Canada. Officiellement, il était résident d'Ottawa depuis une quinzaine d'années. A l'époque où il avait fait de la taule pour possession de stup'. Forcément, quand on joue le jeu dangereux de se faire passer pour vivant, il faut assumer. Disparaître en se dématérialisant de sa cellule, ça allait être compliqué à expliquer. Et vivre comme un fugitif avait fini par le lasser. Puis maintenant, avec le garage, c'était impossible pour lui d'être mort aux yeux de la société. Donc forcément, il avait un casier judiciaire, et loin d'être vierge. Le suspect idéal : déjà condamné pour possession de drogue, violence et agressivité, correspondant au signalement décrit par les témoins du meurtrier du mexicain d'un cartel de drogue. Pas besoin d'être l'enquêteur de l'année pour faire le lien.

On m'emmène dans une cellule. Fin, ils appellent ça "salle d'interrogatoire". Au final, c'est une cellule. J'm'installe à mon aise. J'suis encore libre, pas pour longtemps sauf si j'm'en tire bien. Alors j'crois les bras derrière la tête et j'attends l'inspecteur qui doit m'interroger. J'demande un café, on m'l'amène en grognant. Un rictus. Tant mieux, j'ai assez pris d'coup d'matraque dans la gueule pour profiter des flics quand ils sont encore obligés d'être serviables. J'aurais poussé l'bouchon pour avoir un donut si j'entendais pas des pas dans l'couloir. L'gorille qui vérifiait qu'j'me sauvais pas s'efface, sort d'la pièce et j'l'entends essayer d'convaincre l'type qu'il peut pas rester tout seul avec moi, qu'j'suis dangereux, et tout l'bordel. Mais l'inspecteur insiste. J'renifle en passant ma main dans ma barbe. C'est pas difficile de d'viner pourquoi il veut pas d'protection. Il a même pas besoin d'franchir la porte pour j'sache qu'c'est un putain d'Styge qui va m'interroger. Tu parles d'une veine. Le psychopathe et le psychopathe. On pourrait même échanger les rôles aux besoins. J'ricane un peu dans ma barbe. Uriel se dresse en voyant l'Stryge entrer. Ce clebs supporte pas ses oiseaux d'malheur. Il grogne et l'suit en restant sage, uniquement parce qu'j'lui ordonne. J'suis l'flic du r'gard et le laisse s'asseoir en face d'moi. J'ai juste un sourire narquois et un regard sournois. Y a rien à dire, la situation parle d'elle-même, non ?