Tremblement de chair. Le visage fermé, de ce visage dont il n'a cessé d'admirer les traits se vieillir ces dernières années. Insecte discret aux yeux éclatants, il s'y retrouve, encore, toujours. Dans l'Opéra de ses morts, de ses vivants, de ses souvenirs, de ses soupirs et de sa dernière représentation. Elle ne l'est pas, pour autant. Elle perpétue l'horreur en faisant claquer les cordes dans une mélodie de candeur. Mélancolie quand tu l'attrapes aux tripes, mélancolie quand elle tape dans le fond d'une âme trop délicate. Quelque chose se déforme sur son visage pâle, comme un semblant de sourire qui, connecté aux étoiles, brillerait presque de mille couleurs. De quelques jours encore date leur dernière entrevue, ou peut-être est-ce plus ? Le temps lui échappe, les murmures frappent, pour autant il ne se souvient plus de sa date d'adieu, de celle dont il a arraché des larmes et une coquette somme de cercueil. Il pince sa lèvre inférieure, joue avec ce morceau rose en attendant avec impatience qu'elle enfile son manteau pour se glisser hors de son tombeau aux angelots joufflus dont le seul amour qu'ils portent est envers eux-même. Mains glissées derrière son dos, il niche un peu plus son nez dans son écharpe cerise, dont seule la couleur lui rappelle le fruit et non pas l'odeur de ce froid qui éclate à travers les parois des murs. Les couloirs gigantesques font tout résonner, même les pantoufles d'une danseuse qui incarnerait un cygne. Insouciant, inconscient, invisible à la mortalité qui lui manque terriblement. Elle le voit, Hécate. Elle le discerne dans l'ombre en gueulant sans même se préoccuper de qui pourrait l'entendre. Elle panique, trébuche sur son palpitant pour se ramasser dans un miasme d'incompréhension. Elle se fait happer, gober, enrouler d'un tulle de questions qui essaie de lui arracher la bouche. Elle résiste, sort les griffes en sortant des insultes. Pourtant, entre ses lèvres, même les pires ignominies ne sauraient être laides.

Elle a grandi. Bien trop grandi, sans même lui informer sur un petit bout de papier. Il s'en prend la gifle, et en jetant un coup d'oeil à ses mains, le fils Holmes se rend compte que lui se fige. Statue de glaise qui ne connaîtra ô grand jamais le repos. Il la laisse dans son délire, jusqu'à ce qu'elle finisse et au même titre qu'une petite fille n'ayant eu sa poupée de plastique, elle serre les poings. Son étui va se briser sous ses phalanges si elle continue. Dissimulé derrière un mur, ses doigts squelettiques passent sur le coin. Petit à petit, comme dans un théâtre de marionnettes où il est le Guignol qui s'échappe toujours au bon moment. Il renifle un peu, fait violence aux méfaits des saisons. Un pas, puis deux, c'est à lui d'entrer en scène dans ce beau mélo-drame dont la fin sera surmontée d'une morale à en faire pleurer les plus sensibles. Il fronce les sourcils, la dévisage l'espace de quelques secondes. Est-ce qu'il a réellement fait ça ? Fait espérer une illusion dont il ne gère même pas les effets ? Profonde inspiration, ça crame ses poumons. Il ne devrait plus respirer. « Hm. C'est toi qui a pas voulu y croire, m'accuse pas de tous les malheurs du monde.  » Il est parti avant qu'ils aient pu réellement se disputer, il s'est taillé sans prendre bagages avant même qu'ils aient pu se crêper le chignon une seule fois. C'est peut-être l'occasion, la fêlure, la cassure qu'il faut pour remettre les pendules à l'heure. Il se rapproche, sans oser tendre les bras, quand bien même il souhaiterait l'étouffer de son amour de moineau.  « Mais j'étais là, j'étais toujours là. Tu m'as juste jamais remarqué.  » Distorsion. Il reprend sa mine de môme réjoui. Et ça s'arrête là, parce que l'élan dans le corps de sa soeur le transperce d'une épée en argent. C'est que ça pique, c'est que ça tape au fond comme un grand feu de joie qui crépite et qui dévore toute la forêt. Il se concentre, refuse de reprendre les rênes d'un désespoir auquel il a assisté. Il n'était que spectateur. Il n'a jamais signé pour en être l'acteur. « Et... Qu'est-ce que t'attends pour m'en décocher une ? Tu passeras pas à travers, alors vas-y.  » Qu'on accuse la victime ou le bourreau. Ils ont joué à leur manière l'échange, sans vraiment prétendre au rôle. Il avance, se rapproche, attrape sa main libre pour la glisser sur sa joue à peine plus chaude. « Juste ici.  » Entre le détroit de sa paix et la mer de l'oubli.