Il ne trouvera pas le sommeil. Alors il se contente de regarder le plafond. Il est dans sa chambre. Cela faisait des semaines qui n'y avait plus été que pour des nuits entières de perversion avec des prostituées rousses et faméliques, à l'air de cadavre sans la cruauté de la femme dont elles étaient les avatars. Des simulacres sans panache pour décharger une frustration qu'il ne savait pas contrôler. Le refoulement n'avait plus de prise sur lui, il avait perdu la force d'oublier il y a bien longtemps. Alors, dans les draps propres qu'Avalon lui avait mis, l'air nouveau chassant l'atmosphère de rance et de stupre quand elle avait ouvert les fenêtres, il se contentant de regarder pensivement le plafond sans le voir. Ses yeux étaient voilés, sa gorge le lançait de la brûlure caustique du poison recraché juste à temps. Ce soir, il a voulu mourir. Ce soir, il avait échoué. Comme si son existence entière n'était qu'un cuisant échec, même le tout dernier jour. Qu'il ne serait pas car on était déjà "demain". Avalon n'avait consenti à le quitter que lorsqu'il lui avait imposé, refusant qu'elle prenne le moindre risque pour son ou sa futur(e) filleul(e). Elle avait fait beaucoup pour lui ce soir, elle l'avait sauvée. Il ne pourrait jamais la remercier suffisamment. Car même s'il avait étouffé de sa souffrance jusqu'à avaler le verre de poison, Heathcliff n'en voulait pas à sa tendre amie de l'avoir ramené. Surement lui avait-il envoyer ce message d'adieu uniquement pour cela, inconsciemment. Il n'aurait aucune de ses réponses ce soir, rien ne servait de poser ce genre de questions ...

Pourtant, il sait qu'il ne pourra pas dormir. Fermer les yeux voudrait dire prendre le risque de voir Mara le hanter à nouveau. Et Diane n'est plus là pour absorber sa souffrance, Avalon n'est plus là pour neutraliser son venin. Non, il est seul, ce soir. Seul avec son incommensurable douleur que rien ne semble pouvoir soulager. Il tousse un peu. Son corps entier lui fait mal. Son amie a insisté pour désinfecter et panser ses plaies, et il s'était laissé faire, convaincu que creuser chaque jour davantage ces profondes entailles n'allégera pas son tourment et qu'attraper le tétanos à force de se lacérer avec des lames de rasoirs sales, n'était pas la solution vers une mort rapide mais plutôt une longue agonie. Elle avait raison. Cette soirée avait brisé la volonté d'Heathcliff qui se sentait incapable de tout, démuni et terriblement seul. Abandonné à un sort plus pénible encore que la mort. Son honneur était bafoué, si honneur il avait eu. Son torse bien droit contre la tête de lit, calé par quelques oreillers de plumes, il évite de bouger. Les bandages sur sa poitrine l'oppresse, il peine à respirer et déjà il sait que les blessures suintent et maculent les pansements blancs de leur vermeil épais. Il grimace un peu. Ses paupières sont lourdes et la fatigue le gagne, mais il refuse de s'abandonner à l'étreinte mortifère de Morphée. Le sommeil est son terrain de jeu préféré. Mara. Elle hante ses souvenirs et plus encore ses cauchemars. Non, il ne veut pas s'endormir.

Alors il regarde le plafond sans le voir, avec l'impression que l'obscurité dans la chambre se fait plus dense, que les ténèbres naissent du pans de murs que la chandelle sur sa table de nuit n'éclaire pas. Il a envie de les laisser venir à lui, l'envahir et l'absorber. Il veut souffler sur la flamme qui vacille pour l'éteindre et s'abandonner à la morsure du néant qui semble vouloir l'enlacer. Mais il n'a plus de souffle, plus de force. Il est comme prisonnier d'un corps trop lourd, trop abîmé pour réagir à ses ordres, une enclume de plomb qui leste son âme de plume désireuse de s'envoler. N'importe où, ailleurs, bien loin d'ici. Mais il croit décelé une silhouette dans sa torpeur. Un corps qui se découpe dans l'épaisse volute d'ombres. Il se meut, il avance à pas lents pour sortir du néant, pour dévoiler son visage. Heathcliff déglutit. Enfermé dans ses bandages trop serré, recouvert d'un pyjama de soie ajusté, les mains nues de ses habituels et rassurant gants de velours, il était vulnérable, à la merci de l'étranger qui venait de se matérialiser devant lui. L'angoisse scelle son attention sur l'homme qu'il aperçoit de mieux en mieux.

Un frisson glacé coule le long de son échine et ses membres ankylosés refusent la fuite que son esprit alerte lui ordonne. Il ne bouge pas, faible chose inerte dans son lit à baldaquin, écrin de soie pour un long morceau d'opale à demi-mort. Le drap qui le recouvre lui semble un linceul quand une voix vibre du silence. Les paumes d'Heathcliff se crispes sur le tissu, ses doigts tremblent. Une terreur sourde coule dans ses veines, mais ses nerfs sont feignants, ses muscles paralysés, et il reste désespéramment immobile. Peut être la mort venait-elle finalement achever son oeuvre, peut être l'homme à la silhouette sombre, vêtu de noir et d'un grand capuchon rabattu sur ses épaules, était-il venu le chercher, échanger son âme en tribu pour apaiser la fureur de la Faucheuse s'étant déplacée pour le prendre plus tôt dans la soirée. Il y avait sur les traits de l'inconnu la pâleur de la mort et l'odeur que portait Diane aussi, l'odeur de ceux qui ne vivent plus. Deux immenses yeux d'un bleu translucide le transpercent quand l'homme l'interroge dans un murmure presque suave. Il n'y avait pas d'agressivité ni de violence dans sa question, seulement une curiosité sincère. Il garde d'ailleurs une distance respectable du lit du peintre sans pour autant le quitter du regard. Heathcliff déglutit faiblement, et de sa voix éteinte, lui dit :

"Oui ... oui je suis terrifié. Qui es-tu, que viens-tu faire ici ? Tu es venu me chercher pour m'emmener ? Tu es le messager, l'Ange de la Mort qui vient réclamer son du ?"

L'Ange de la mort avançait. Sa silhouette se faisait de plus en plus limpide, les ténèbres qui l'entouraient se dissipant à mesure qu'il s'approchait du lit. Petit à petit, Heathcliff parvint à distinguer les traits de son visage, moins cadavérique, plus vivant. Le squelette décharné se gorgeait de chair et de muscle, la peau recouvrant l'écorché qui affichait un air morne, une expression neutre. Sa voix était une mélopée qui chantait à son oreille, et à moitié groggy par le poison et son antidote ainsi que les anti-douleurs que lui avaient donné Avalon, il se plut à l'écouter en dodelinant doucement de la tête. Comme bercé par le ton sobre, rauque et la voix grave sortant de cet être diaphane. Il n'entendait pas ce qu'il disait, il voyait simplement ses gestes, mécaniques, soignés, presque obsessionnels alors qu'il remontait les manches de sa chemise. La mort ne parlait pas, disait-il, et le jour où elle viendrait quérir son âme, il le saurait. Le peintre ne sut s'il devait être rassuré ou se liquéfier de terreur, mais pris dans sa torpeur, il ne fit que hocher la tête et sourire. Un sourire si large qu'il fendait son visage difforme d'un air goguenard, presque moqueur. Il n'en était rien. Sa catatonie le rendait tellement faible qu'il n'avait la force de rien d'autre.

L'Ange est tout proche mais garde une distance confortable. Ses pupilles translucides, acérées, le fixent. Il ne cille pas. Jamais. Il se contente de capturer son regard. Heathcliff déglutit doucement et l'écoute s'expliquer avec toute l'attention qu'il lui reste. L'Ange est un Sidh, comme Diane, il avait perçu dans son odeur la même fragrance suave de mort que sur elle. Mais il y avait quelque chose d'inquiétant en lui, presque malfaisant. Comme s'il était l'avertissement, la menace, suspendu aux lèvres d'une Faucheuse muette, n'attendant qu'un signal discret pour le dévorer. Mais l'Ange ne donne guère d'explications sur sa présence. L'Alchimiste était revenu de l'au-delà avant même d'en franchir le seuil, et à cet instant, le coeur battant dans sa poitrine, le sang coulant dans ses veines, l'énergie circulant dans ses nerfs, prouvait qu'il était bien vivant. Il amorce une phrase qu'il ne termine pas mais Heathcliff n'ose pas l'interroger, comme hypnotisé par ce regard intemporel, lourd et pesant qui ne se détache de ses prunelles asymétriques que pour fixer sa poitrine couverte de bandages. La demande n'a rien d'une supplique, tout d'un ordre auquel le peintre ne peut s'opposer. Il hoche simplement la tête sans dire mot. Même si Avalon avait fait le nécessaire, ses plaies étaient profondes, infectées surement, et avec tout l'alcool et toute la drogue qui polluait son sang, c'était impossible qu'il cicatrise convenablement.

Heathcliff le regarde sortir de la chambre, rejoindre la salle de bain attenante où Avalon l'avait emmené pour le baigner, le panser et comprendre son geste. Un soupire à fendre l'âme s'échappe de ses lèvres. Cet étranger lui fait peur et pourtant il le fascine. Son visage lisse, ses yeux perçants qui ne cillent jamais, sa voix rauque et sa silhouette mortifère. La personnification de ce qu'il redoutait jusqu'alors plus que tout, et qu'il a tenté de devenir ce soir. Mourir. L'Ange était mort et était revenu, mais le peintre ne rêvait que du grand requiem, du départ sans retour, de la fin de tout, du néant, de l'obscurité éternelle. Il aurait voulu plonger dans la fange et s'y noyer pour se sentir libre. Et pourtant il était là. Pour l'heure, il était trop meurtri, trop déboussolé, trop bouleversé pour savoir s'il était soulagé ou triste de ne pas être parvenu à en finir. Non, pour l'heure, il suivait les mouvements de cet homme qui venait d'apparaître dans sa chambre et qui revenait avec une trousse de soin pour s'occuper de lui. Il ne le connaissait pas, ne l'avait jamais vu, et il voulait prendre soin de lui, le soigner, l'apaiser. Pourquoi ? La question effleure ses lèvres sans en sortir. Il demeure coi, terriblement affaibli, incapable de protester lorsque la main masculine détache lentement ses bandes imbibées de sang et de pus.

Il ne peut se soustraire au regard enivrant que l'Ange porte sur lui. La douleur qui tenaille son torse le lance et il grimace quand le coton imbibé d'alcool rencontre ses chairs découpées. Il se mord la lèvre si fort qu'elle bleuit, un hématome imposant se forme là où de nombreuses cicatrices, plus anciennes, plus pâles, de marques de dents barrent la peau. Avalon lui a fait promettre de ne plus se détruire et il a acquiescé sans volonté, juste pour qu'elle retourne chez elle s'occuper de son enfant et se reposer. Pourtant, il a l'impression de la trahir déjà alors que des larmes acides lui brûlent les yeux. Que lui arrive-t-il ? Comment en est-il arrivé à cette déchéance ? Pas même la mort de ses parents, ni le départ de son ex-femme enceinte ne l'avaient poussé dans de tels retranchements. Alors pourquoi maintenant ? Il n'aurait su le dire, mais peut être que le Sidh devant lui était la clef de ses questionnements. Il ne le savait pas encore, mais sans doute était-ce le destin qui avait mis Mara sur sa route, puis Diane et Avalon pour en arriver à ce moment précis où son Ange entrait dans sa vie ... Finalement, alors que l'homme se concentre sur ses blessures, Heathcliff, haletant de la douleur que sa pression faisait sur les entailles, grogne entre deux grimaces :

"Pourquoi ... pourquoi tu fais tout ça pour moi ?"

Il y avait dans son regard, une pesanteur, une lourdeur insistante si terriblement intense qu'elle tenait presque de la fascination. Ce regard le brûlait comme ses prunelles translucides, ne cillant pas, découvrait chaque arrête et chaque courbe de son visage émacié. L'Ange détaillait toutes ses expressions, la moindre grimace, comme s'il refusait de le perdre des yeux ne serait-ce qu'un instant. Heathcliff, instinctivement, laissait ses pupilles asymétriques se perdre dans ce puits sans fond, cette abysse intrigante qui, malgré son état profondément absent et sa catatonie, le fascinait à son tour. Un jeu de battement de paupières de plus en plus proches pour le peintre, et un bleu de plus en plus clair et opalescent pour le Sidh. Heath ne réalisa même pas qu'il s'était rapproché et qu'il avait pris place sur le lit, à ses côtés, juste en face de lui. Il déglutit faiblement, et d'un soupire presque suave, avale une goulée d'air gorgé du parfum de musc et de mort que le brun portait. Une crampe noua ses entrailles, et une étrange palpitation pressa son coeur éprouvé. Il s'interrogeait sur tout ce qui avait forgé cette soirée, sur chaque seconde et son développement chaotique, mais ne trouvait aucune réponse, incapable d'une réflexion cohérente parmi sa torpeur.

Sa voix finit par rompre un silence envahissant. Un timbre rauque, masculin, perturbant, qui retentissait avec une gravité propre aux messages, comme si un étrange écho propageait un peu plus l'onde sonore et la déformait légèrement. Heathcliff avait déjà remarqué cela auprès de Diane, ce qui ne fit que le persuader davantage qu'il était de la même race qu'elle. Doucement, il hocha la tête, comme si l'homme si proche de lui comprenait à demi-mots son tourment. Si sa nature l'avait attiré, c'était autre chose de plus profond, de plus fort, qui faisait qu'il était apparu, et qu'il restait auprès de lui. Quelque chose d'imperceptible, d'incompréhensible et de terriblement grisant pour le peintre qui inspirait toujours plus cette odeur enivrante, à s'en faire tourner la tête. Il s'abreuvait de l'éclat si particulier de son regard, se plongeait à corps perdu dans la seule âme qui partageait sa solitude cette nuit. Les ténèbres le terrifiaient plus que jamais, et même si l'Ange était né d'eux, évoluant telle une ombre parmi les ombres, il le rassurait. Il y avait dans cette façon de le regarder, une sorte de compassion sans la moindre once de pitié, et surtout beaucoup d'interrogations. Comme l'Alchimiste, l'Ombre ne comprenait pas et ils partageaient leur ignorance dans cette étreinte des pupilles muette que la voix vibrante vint encore briser.

Sa paume s'était égarée à effleurer sa joue en remettant une mèche de cheveux encore humide derrière son oreille. Un contact aussi doux et voluptueux que le velours. Ses sourcils se froncèrent légèrement quand il lui posa la question fatidique, celle qui devait tourner en boucle dans son esprit depuis qu'il était apparu dans la chambre, et que son observation aussi fine soit-elle, n'avait pu renseigner. Car Heathcliff portait les stigmates de son acte sans en dévoiler les raisons, son tourment étant bien plus profond que sa déchéance physique laissait supposer. Son ton était grave, rauque, et son timbre sans reproches. Le peintre percevait seulement l'incompréhension et la curiosité morne qui animait les traits lisses et pâles de son visage, et son sourire torve. Comme une ombre qui planait au dessus d'eux, hantant leurs deux âmes dans la luminosité tamisée de la chandelle vacillante au pied du lit, cette raison restait obscure, et impossible à apprivoiser. Mara. Ce prénom représentait à lui seul toute la souffrance d'un amour sincère qui ne trouve aucune réciprocité. Et pourtant comme cela paraissait futile, ainsi résumé : mourir pour faire cesser la souffrance d'un amour caustique qui ronge, lacère, détruit tout sur son passage, menant l'âme à implorer l'éternel repos dans la fange libératrice des abysses. Si Heathcliff avait du mal à parler d'elle, le ton de l'Ange et son regard pénétrant, la caresse sur sa peau mi-vivante mi-morte, l'enjoignait à se livrer. Sans artifice, et sans honte, avec toute la détresse de celui qui court après la mort.

"Si je te le dis de la manière la plus simple, ça te paraîtra ridicule. Il faut me connaître un peu plus pour comprendre. J'ai grandi comme l'unique descendant d'une lignée d'Alchimistes, accordant tout le crédit à la Grande Oeuvre. J'ai été élevé dans le but de résoudre cette énigme immémoriale, par des parents aimants. A mes quatorze ans, convaincus que leur quête était vaine, et ne supportant pas de se voir vieillir et prendre le risque d'être séparés, mes parents se sont donnés la mort, ingurgitant du poison ensemble pour être unis à jamais. J'ai du affronté cette perte terrible seul et j'ai sombré une première fois dans le stupre jusqu'à m'en ronger les os et à frôler toujours plus cette mort qui me terrifiait. Puis j'ai commencé à peindre et je sois parvenu à vivre, à dépasser mes vices pour reprendre une existence normale. Et j'ai rencontré une femme que j'ai aimé plus que ma propre vie. Je l'ai épousé, et nous avons eu un enfant. Mais un soir, alors qu'elle venait m'annoncer qu'elle portait notre fille, elle a découvert ma véritable nature d'Alchimiste. Elle s'est sentie trahie, a considéré que j'étais un monstre et est partie sans jamais revenir, enceinte. J'ai perdu la femme que j'aimais et mon enfant que je n'ai jamais connu qui doit avoir quatorze ans hier, jour où j'ai voulu mettre fin à mes jours, le même âge exactement que celui que j'avais quand mes parents sont morts. Quelle ironie ... Et finalement, j'ai rencontré il y a un mois environ, une femme, une Stryge qui a pénétré en pleine nuit dans ma galerie d'art. Je l'ai trouvé inconsciente, en pleine crise de délires devant un de mes tableaux. Je me suis occupée d'elle et j'ai eu ce que l'on pourrait appelé un coup de foudre. Elle était tout à la fois : un amour, une amante, une muse. Ce que toute ma vie j'avais cherché sans le trouver. Mais elle m'a brutalement éconduit car elle avait les hommes en horreur et que son coeur battait pour une jeune femme que j'ai par hasard rencontré et qui souffrait autant que moi de sa relation avec cette cruelle rousse. Nous nous sommes oubliés l'un dans l'autre, mais cela n'a rien changé. J'ai succombé à nouveau à mes vices, buvant à en tomber ivre mort, absorbant toutes les drogues en ma possession, allant jusqu'à sniffer mes pigments de couleur. J'étais comme mutilé, amputé de moi-même, incapable de peindre. Je lacérais ma chair, je m'oubliais chaque nuit, soit avec un homme plus fort et plus vigoureux qui me soumettait à sa volonté comme une vulgaire poupée, soit avec une femme identique à elle, que j'avilissais pour exorciser ma souffrance. Rien n'y faisait, son visage tournait en boucle dans mon esprit aviné, drogué, dansant avec ceux de mes parents, de mon ex-femme, de ma fille dont j'imagine les traits. Je ne voyais que la mort pour me libérer de tout, la mort pour me sauver de moi-même. La mort pour mettre fin à cette solitude qui me détruit à petit feu sans que je puisse faire quoi que ce soit pour m'y absoudre ... Pathétique, n'est-ce pas ?"

Il l'écoute. Il boit ses paroles comme le nectar amer et vermeil à même une plaie ouverte, aspirant petit à petit le poison sanglant entre deux lippes devenues carmines. Il ne cesse de le transpercer de son regard de mort, d'un bleu si pur, si clair, si éclatant dans les ténèbres de la chambre. Et il ne cille jamais. Il ne semble pas respirer non plus. Non, il le regarde seulement avec cette air fasciné, presque obnubilé par chacun des détails que le peintre raconte de son ton morne, froid, mort, vide de tout sauf de la profonde souffrance qui est la sienne. Non, il le fixe sans autre réaction que cette étrange impression qu'il se nourrit de son âme. Heathcliff a la gorge sèche quand il parle, et à mesure qu'il s'emballe, que son coeur cogne frénétiquement dans sa poitrine comme pour sortir de la prison de sa cage-thoracique et bondir dans la paume blanche de l'Ange, il sent l'air lui manquer. Sa voix plus rauque que jamais, est pourtant aussi clair que le sermon dans une cathédral satanique, la prière grave de l’archevêque au Roi des Enfers, les louanges mortifères à la damnation éternelle. Comme le prêcheur pêcheur devant une armée de fidèles, Heathcliff sent qu'il l'écoute, qu'il le regarde et qu'il pense. A quoi ? Pourquoi ? Dans quels errements se perd cette âme nue dans son enveloppe faussement humain ? Il ne saurait le dur, il réclame juste de s'y perdre avec lui.

Jusqu'au bout, jusqu'à son dernier souffle, les derniers mots ayant franchi ses lèvres qui s'étendent dans un rictus presque goguenard, l'Ange s'était tu pour l'entendre. Le peintre ne se formalise pas de sa réponse. Sa sincérité est aussi tranchante et salvatrice que la lame de rasoir acérée qui châtie la chair, l'entaille pour la purifier. Et si sa voix grave, à l'écho étrangement diffus, approuve la vanité de son geste, la vanité de toute son existence, il y a une lueur dans ce regard qu'il apprivoise, un éclat d'acier en fusion. Heathcliff cille beaucoup, l'Ange ne cille pas. L'étreinte froide de leurs pupilles devient incandescente lorsqu'il pose à nouveau cette paume sur lui. Une paume large, subtil alliage d'albâtre et de porcelaine, aux doigts presque possessifs quand ils s'égarent sur son bras. Le contact glacé le brûle et le consume de l'intérieur, le tord. Son trouble avoué par un regard qui vacille et chaque poil de sa peau qui se hérisse. La torpeur s'éloigne toujours plus vers les ténèbres qui les surveillent au fond de la chambre, et Heathcliff reçoit violemment en lui le réveil de ses sensations. Tel l'aveugle recouvrant la vue, le sourd qui entend pour la première fois, l'inconnu de la caverne porté à la lueur du jour. Il déglutit faiblement. L'air lui manque toujours, la salive aussi, comme si la sécheresse de son âme en peine envahissait aussi son corps.

Il sent son bras palpiter à l'endroit où l'Ange a déposé sa main. Il sent le froid mordre la peau de ses joues qui chauffent pourtant tout son visage. Il sent la moiteur couler le long de son dos nu, s'insinuer entre les bandages. Il sent l'haleine musqué et le souffle de mort du Sidh lorsqu'il s'approche encore davantage de son visage. Il sent son coeur battre dans sa poitrine à tout rompre. Il sent un poison nouveau s'instiller dans ses veines et croître dans ses entrailles quand sa paume rejoint sa joue avec douceur. Il sent la caresse glacée sur sa chair comme la morsure insoutenable et délicieuse du fer chauffé au rouge. Il sent le silence disparaître derrière l'union d'une respiration mécanique et d'un souffle erratique, affolé par tout ce qu'il sent. Il sent la sincérité inexplicable de chaque mot qu'il prononce de sa voix à l'écho étrange. Il sent qu'il peut avoir confiance. Il sent que tout cela est vrai, et ... il se sent presque bien. A une place qui est la sienne. Dans un monde qui tourne sans lui avec le seul être immobile se tenant à ses côtés, qui comprend ce qu'il ressent. Avec un inconnu que son âme reconnait, un inconnu que son corps réclame alors qu'il le sent toujours plus proche. Heathcliff se sent vivant à nouveau, les secousses amères de la vie s'insinuant partout en lui, pour éveiller ses nerfs endormis, déployer ses alvéoles à l'inspiration frénétique du parfum suave que dégageait son Ange, pour bander ses muscles ankylosés, pour dévoiler à ses sens une réalité plus douce, plus tendre, une plénitude étrange dans laquelle il n'aspire qu'à se perdre.

Apparition chimérique, déliquescence sombre, litanie morbide et pourtant si suave. Son ton est le repos pour le peintre, sa voix le berce d'illusions qu'il imagine vraies pour cette nuit. Ses mots le laissent espérer, que tout est encore possible, qu'il y a encore une chance. D'être heureux. De ne plus être seul. De s'absoudre complètement à sa volonté. De s'abandonner à la rédemption mortifère qu'il lui offre. De s'oublier un moment dans un monde qui n'appartient qu'à eux, presque irréel, fresque surréaliste à la catharsis si prévisible. Heathcliff ferme les yeux. C'est la première fois qu'il coupe le lien qui unit leurs âmes par l'intensité d'un regard caustique qui lui ronge les rétines. Il se laisse aller à poser doucement son front sur celui de l'homme en face de lui, savourant son souffle glacé sur son visage alors que ses paupières papillonnent un peu. Son corps est immobile, juste quelques tremblements qu'il ne peut refréner alors que son nez frôle doucement celui de son Ange, les lèvres entrouvertes dans un appel équivoque.

Combles ma chair de la tienne. Lèches mes blessures de ton venin douceâtre. Consume-moi de ton regard de glace qui ne cille jamais. Absous mon âme, dévore la s'il te plait, digère la pour qu'elle vive à travers toi. Ne m'abandonne pas. Possède-moi pour que jamais plus je ne sois seul. Laisse au creux de moi, ta marque indélébile, ton empreinte au fer rouge, la preuve que je ne t'ai pas tout simplement ... rêvé.