Un éclat de rire. Le rire cristallin à gorge déployée d'une petite fille. Elle a la peau pâle, et elle est grande. Son corps est élancé, osseux, et elle porte de longs cheveux noirs qui tombent dans son dos. Sa robe est cintrée à la taille par un gros noeud en velours amarante. Et tu la regardes, pensif. Elle gambade dans le jardin en riant, montre du doigts un gros chat roux concentré sur une tourterelle, qui s'échappe quand elle se rue à sa poursuite. Elle n'a que six ou sept ans, et elle court avec la vigueur de l'enfance, la candeur de l'insouciance. Tu la regardes, attendri. Ta main cale ton menton et une silhouette sombre rampe des ténèbres derrière toi. Tu ne vois pas son visage, juste son ombre dévorante qui s'approche. Une silhouette famélique, cadavérique, long et mince, bordée d'ailes dont tu distingues les plumes vaguement. Sans te retourner, le rire de la petite fille meurt et c'est le goutte à goutte de l'eau coulant de vêtements trempés et le tac-tac vifs des talons d'escarpins sur le marbre qui le remplacent. La silhouette ne te fait jamais face, elle te contourne, t'ignore en déambulant derrière toi comme un spectre. Et puis elle bondit. Elle est plus rapide que l'éclair, plus fourbe que le vent, plus démoniaque qu'une tornade. Elle s'empare de l'enfant et plante ses crocs puissants en elle. Tu hurles "Caroline" mais tu es comme prisonnier de ton corps, incapable de bouger.


Le soleil est éclatant. Les rayons te brûlent les rétines. A l'ombre d'une pergola, une silhouette masculine se tient dans l'ombre. Il te fixe, te détaille. Il ne cille pas. Et vos mains sont jointes, toi dans la lumière, lui dans les ténèbres. Son pouce caresse doucement ton poignet, vos doigts entrelacés. Tu sens que tu souris, avec une chaleur diffuse dans la poitrine. Un sentiment de paix. Et devant toi, un enfant court. Un petit garçon qui marche à peine et qui se tient à sa mère pour faire quelques pas dans la pelouse devant le Manoir. Tu sais que c'est sa mère car elle est radieuse. Ses longs cheveux noirs flottent dans la brise, son corps mince aux belles formes tendrement penché sur le petit garçon qui lui ressemble. Il a les mêmes yeux, la même expression un peu espiègle, un peu cruel. Et puis soudainement, ce petit être court vers toi, les bras tendus pour que tu le réceptionnes. Précautionneusement, vacillant, il tangue jusqu'à la terrasse où tu l'attends. Tu le portes et l'enlaces doucement. Il joue avec tes mèches corbeau et il marmonne "peinture, Tonton, peinture" en tapant sur ton épaule avec ses petits poings. Il te faut peu de temps pour lui céder. Tu le confies à l'homme à tes côtés et tu te rends dans l'atelier pour lui ramener de quoi peindre. Alors que tu sors de la maison, le soleil s'est assombri, les ténèbres ont tout envahi. Sur la terrasse couverte de marbre blanc, une marre de liquide vermeil enlace d'une dernière étreinte la mère et son fils, et ton aimé. Tu te laisses choir au sol de désespoir, te roulant dans le sang, te vautrant sur ces cadavres chéris. Et en hurlant ton désespoir, tu vois s'éloigner une silhouette de femme, grande, rousse, famélique au sourire cruel qui part dans un terrifiant éclat de rire en prenant son envol.


"MARA"

C'est dans la douleur qu'il s'éveille. Son coeur palpite à éclater dans sa poitrine. Ses bandages ont cédé sous les mouvements brusques de ses visions cauchemardesques. Son hurlement est mort dans sa gorge, un son effroyable, glaçant le sang dans les veines. La soie colle à son dos trempé de sueur. Tout son corps tremble. Ses mains nues prises de violentes secousses cherchent l'étreinte d'une paume d'albâtre. Mais il ne sent rien. Ses yeux s'ouvres, la chambre est dans une pénombre agréable. Des chandelles se consument un peu partout et l'odeur de mort a disparu. Sa mort, et celle de l'Ange. Ses souvenirs se mêlent difficilement au supplice de ses songes dont il a du mal à s'extraire. Son rythme cardiaque refuse de se calmer. Il cherche des yeux l'homme de son illusion, l'homme de son rêve, son Ange. Personne dans la chambre silence et morne. La panique irréaliste que son rêve soit prémonitoire est plus fort que l'angoisse irraisonnée que tout cela ne soit qu'une invention de son esprit malade. Il jaillit de son lit brusquement, ne portant qu'un caleçon noir ajusté et les stigmates de ses mutilations s'entremêlant à ses tatouages.

Rapidement, et compulsivement, il se met à chercher partout dans la pièce, même aux endroits les plus improbables. Ses sens sont exacerbés, ses pupilles rétractées et une étonnante lucidité mue par la terreur de cette solitude qui croissait  nouveau dans ses entrailles. Non, il ne pouvait être parti, il avait promis qu'il resterait, il avait juré qu'il ne serait plus jamais seul ! Il n'y a pas de rancœur dans ses pensées urgentes et tourmentées, seulement une profonde horreur. Le supplice de la perte était pire que la plus longue agonie. Il ne le supporterait pas, pas une troisième fois. Pas alors qu'il s'éveillait de rêves si noirs. Pas alors que pour la première fois, il avait l'impression de compter pour quelqu'un. Il est pied nu, main nue quand il dévale les couloirs, les escaliers et vérifie les pièces une à une. Il cherche dans tout le manoir, une preuve, un signe, qu'il n'a pas tout imaginé, qu'il n'a pas tout inventé. Ses doigts effleurent une seconde ses lèvres boursouflées. Il sent encore la pression ferme et tendre de son baiser et l'étreinte de sa paume autour de son bras. Non. Il ne l'avait pas fantasmé. L'Ange était réel. Se forçant à se calmer, il ferme les yeux, à moitié nu au milieu du hall du Manoir. Il ressent le fluide Alchimique, il cherche les indices de la matière qui l'entoure. Rien. Le néant. Le silence.

Son regard se pose sur le salon entrouvert. Il y pénètre lentement, la gorge serrée, le feu dans la poitrine. Tout était rangé, rien ne traînait. Plus un signe du chaos mortifère qui sévissait là la veille. Les meubles avaient changé de place, tout était différent même si rien ne manquait. Stupéfait. Anéanti. Il se laisse choir dans son fauteuil. Persuadé que l'Ange a disparu. Ou pire, qu'il n'a jamais existé. Il remue les doigts en vain car ce n'est qu'un silence grandissant qui fait écho à ses tourments intérieurs. Alors, il barre les larmes acides qui brûlent ses yeux et se lève. Cette fois, il cherche autre chose. Il trouve le secrétaire, l'ouvre, décale tout pour trouver une bouteille, ou un écrin de satin rempli de poudre à sniffer. Rien. Il retourne tous les meubles, vide les tiroirs, remet le salon dans un chaos plus grand encore que celui dans lequel il était en le quittant la veille, soutenu par Avalon. Avalon. Il déglutit faiblement en se souvenant du visage sans vie à la gorge tranchée, souriant pour toujours en tenant son enfant mort au creux de ses bras. Les larmes deviennent caustiques, douloureuses et destructrices. Heathcliff sort du salon et trouve l'escalier qui mène aux sous-sols. Ses mains glissent sur ses bras, et ses ongles longs se mettent à gratter furieusement la chair où l'Ange l'avait touché. La peau rougit mais ne cède pas. C'est impérieux, c'est plus fort que tout, ça le submerge de cette souffrance dont il pensait s'être sorti.

Il lui faut. Une lame. De l'alcool pour asperger la plaie à vif. Et faire couler le sang encore et encore pour le purifier. Il lui faut. Une bouteille. Du gin pour remplir son corps sale, des éclats de verre pour les planter dans ses membres. Et vomir sa souffrance et son dégoût à l'intérieur de lui-même. Il lui faut. N'importe quoi pour oublier. N'importe quoi pour perdre la tête. N'importe quoi pour se convaincre que tout cela n'a aucun sens. Lâcher prise. Tomber. Tomber jusqu'à ne plus pouvoir distinguer la chute de l'atterrissage. Se noyer, ne plus respirer, ne plus sentir cette morsure vicieuse et intempestive le grignoter de l'intérieur. Oublier, tout simplement. Il enfonce la porte de l'atelier, qu'importe la clef qu'il porte d'ordinaire autour du cou. Son épaule craque sous l'impacte mais le bois rompt plus facilement que ses os. Le battant chancelle un peu avant de s'ouvrir. Et il le voit. Il est là. Dans les méandres de son esprit torturé, au milieu de sa cour des miracles, de son musée des horreurs. Là où il expose ce que nul oeil n'a vu hormis le sien. Sa chambre de l'expiation aux mille démons ravageurs qui le scrutent de leurs milliers d'yeux mortifères. Il est là. L'Ange sur son trône de ténèbres qui contemplent sans un mot, toute cette vie de souffrance qui renvoie au peintre ses pires faiblesses. Son souffle est court, son coeur manque de cesser de battre quand son regard croise celui qui ne cille jamais. Une seconde. Un instant suspendu. Et il se rue sur lui. Le renverse. Le bouscule. Le plaque au mur derrière lui. L'enlace avec une ivresse fiévreuse, enroulant ses bras autour de sa taille pour le capturer au creux de lui. Son coeur bat si fort qu'il résonne contre le torse creux du Sidh. Il enfouie son visage dans sa gorge et laisse ses larmes de rage et de terreur se mêler au parfum suave et âcre de son Ange. Sa voix n'est qu'un murmure éraillé en passant la barrière de ses lèvres tremblantes.

"J'ai ... j'ai cru que ..."

Tu m'avais abandonné.

Une étreinte possessive et brusque. Il prend et ne donne pas. Pourtant l'Ange est là, bien là, devant lui. Ses bras s'enroulent autour de lui, serre doucement sa taille, presse ses flancs. Il est là. Son corps contre le sien, son calme contre sa fièvre, sa froideur de mort contre la vie incandescente qui le consume. L'Ombre et la pâleur mortifère. Heathcliff inspire profondément et laisse tarir les larmes brûlantes qui noient ses rétines. Il est crétin. Un crétin faible, lâche et effrayé comme un faon. Un être si amoché, brisé, détruis par l'angoisse qu'il y succombe si promptement, qu'il s'y abandonne sans se battre. Il sent sa respiration inutile se mêler à son propre souffle erratique, et le contact douceâtre de sa tête contre lui. Le mouvement lancinant, régulier, de deux âmes qui se bercent au rythme des battements frénétiques d'un seul coeur. Heathcliff avale chaque goulée d'air qu'ils partagent, chaque bouffée apaisante prouvant qu'il était là. Tout simplement. Les perles salées sèchent, le visage déconfis dévoile un sourire embarrassé. Le peintre est si bouleversé, ses nerfs si sensibles que chaque réaction s'enjolive, se décuple et le porte à ses propres limites.

Son ton suave et grave vient briser le silence, rassurer ses tourments, meubler le vide qui était né dans sa poitrine en ne le trouvant pas à son réveil. Pauvre petite chose si souvent abandonné, si souvent laissé sur le côté, moins que rien, plus bas que terre, comment pouvait-il croire encore à ce genre de promesses ? Peut être n'était-il qu'un enfant naïf, cherchant l'éternelle reconnaissance, l'immuable rédemption dans un regard aimant. Une tendresse qui l'a toujours fui et qu'il veut capturer encore, la poursuivant comme un papillon dans un champs de fleurs sauvages. Et son Ange l'a compris. Sans un mot, juste dans la force de cette étreinte et le désespoir avec lequel il se plaque contre lui. Il soupire. Les mains de l'homme prenne son visage en coupe, effleure à nouveau ses genoux de ses pouces, et plonge ses pupilles acérées, translucides, dans les iris asymétriques qui papillonnent. Son coeur manque un battement, son souffle devient brûlant. Son Ange a tout compris, tout appris en pénétrant là. Son Ange a saisi l'essence d'Heathcliff, chaque tourment qui sculptent la détresse de son âme mutilée. Il est nu dans les ténèbres, face à l'Ombre qui touche son corps spectrale, dans l'horreur des démons qui les entourent, qui murmurent de leurs toiles, enfermés dans leurs prisons de peinture, de pigments et d'huiles. La matière pliée à la volonté. La purification par l'art. L'absolution dans le regard de son Ange.

Sa voix est ferme. Elle ordonne plus qu'elle suggère, elle impose sa volonté qui sous-tend celle du peintre. Peindre. Ses doigts en fourmillent. Ses mains nues sont déjà prêtes pour tenir le pinceau. L'injonction de son Ange fait écho à son besoin impétueux. Le fluide alchimique secoue ses nerfs, déferle dans ses veines alors que l'envie de peindre grandit. Elle qui avait disparu, qui s'était évanouie, qui était morte dans Mara. Ses dernières tentatives ? Une démone reine des Enfers dans un cocon de plume. Une âme morte brisée qui se fend dans une extase céleste. Des ébauches de tout, de rien, du vide qui le remplie, du néant qui l'absorbe, des abîmes qui l'attirent. Rien de beau, rien qui transcende sa souffrance et l'en libère. Du gribouillage sans substance, des gargouilles aux grimaces déliquescentes qui le contemplent dans sa descente infernale et sa noyade dans la fange dévoreuse de chair. La voix de son Ange, l'écho de son timbre, résonne en l'artiste qui se tourne vers l'atelier. Alors il l'entraîne, obéissante victime prête à devenir bourreau. Il prend sa main et le laisse suivre jusqu'à la pièce voisine, celle où les démons de pigments abandonnent leurs ricanements sordides, là où des centaines de flacons de poudres s'alignent avec les bouteilles d'huiles aux fragrances et aux teintes variées. Une coffre cadenassé où dorment les pinceaux. Une armoire close où patientent les toiles vierges. Au coeur de l'antre, un simple tabouret, un chevalet et une table où il mélange ses couleurs.

Alors il se tourne vers son Ange, plonge son regard devenu obsidienne, aux pupilles dilatées d'une dépendance plus forte encore que toutes les substances qu'il a pu ingurgité, possédé par le démon de l'art qui fait naître une violente inspiration en lui. L'étreinte s'estompe, s'efface, disparaît alors que les regards ne se lâchent jamais. Heathcliff déglutit. Sa gorge est sèche, l'appel de l'alcool est fort, mais son envie de peindre le domine, l'annihile. Son expression change, un sérieux habité, presque une transe qui chasse la catatonie et l'angoisse d'un revers de manche. Le temps n'existe déjà plus, ses mains tremblent en trouvant les gestes familiers qui lui ont tant manqué. Dans le silence étouffant et lourd, il prépare méthodiquement tout ce dont il a besoin, tout ce que lui dicte l'inspiration qui l'anime et le fluide alchimique qui affine chacun de ses gestes. Il sent la morsure glacée du regard qui ne cille pas. Et il sourit. Il sourit simplement en levant la tête. Délaissant son établi, il gagne l'armoire, choisit une toile, la dispose sur le chevalet avec soin comme s'il caressait la peau d'un être sensible, prêt à se cabrer de désir à la moindre stimulation. La pulpe de ses doigts irradie du contact grisant du lin, ses sens exaltés en percevant les effluves des huiles et des pigments. Tout est prêt. Ses doigts remuent doucement, laissant naître une onde sonore étrange, difficile à analyser, seulement un mélange de battements de coeur et de respirations, de râles et de soupires dans un maelström indescriptible de murmure du vent, de bruissement du velours contre la soie, des crissements de pas dans les graviers, du contact du cuir avec la chair. Et alors que ce requiem personnel vibre dans l'air, il prend sa place, et se tournant vers son Ange, le regard lourd, la bouche entrouverte, il demande d'une voix beaucoup trop suave :

"Alors, déshabille-toi ... S'il te plait ..."

Il ne cille toujours pas quand son regard dévorant détaille chaque geste du peintre. Il suit le mouvement souple et régulier des mains, des doigts, qui répètent l'immuable chorégraphie céleste de la transmutation la plus belle et la plus pure qu'il connaisse. Le plomb changé en or n'est rien comparé à la transformation de la matière brute, poudres et pigments, huiles et déliants, en sensations, en émotions, en sentiments. Il se rappelait avec une intensité rare pour un souvenir, de la première fois qu'il avait peint. Et il garderait toujours sa première toile en mémoire. Un simple carré de tissu où il avait tracé de sombres arabesques, presque des signes kabbalistiques, de la pointe d'une aiguille souillée de son propre sang. Du rituel sacrificiel qui mutilait mécaniquement son corps fourbu de souffrance, il avait fait quelque chose de beau. Simplement beau. On lui avait toujours dit qu'il avait un don pour faire ressentir à travers son art. Il était pourtant totalement fermé à tout cela. Il ne peignait pas pour les autres. Il peignait pour lui. Pas un partage, pas un échange, seulement une purification moins mortifère, une violence adoucie par les poils du pinceau qui agressent le lin de la toile.

Il ne cille pas non plus quand ses prunelles translucides acceptent sans un mot et que les muscles de ses épaules, de ses bras, se contractent pour retirer chaque bouton. Heathcliff amplifie chaque bruissement de tissu, chaque effleurement de la soie avec la peau de son Ange. Il est hypnotisé par le mouvement de ses doigts et suit ses gestes de ses pupilles dilatées, asymétriques. Il déglutit faiblement quand enfin, les pans de la chemise foulent le sol. Son regard est ancré sur ce torse inconnu et pourtant si familier. Homme de Vitruve soumis à son art, corps meurtri abandonné à une sauvagerie plus vile, il ne cillait toujours pas. Il y a une violence dans ce corps, et une confidence parce qu'il l'expose sans honte, le dos droit. Heathcliff derrière son chevalet, penche pensivement la tête. Les cicatrices sont si nombreuses. Si profondes qu'elles marquent même le cadavre animé de son Ange. Elles tordent les chairs pâles avec un plaisir non dissimulé, elles poussent à détourner le regard, mais le peintre est subjugué. Lèvres entrouvertes, son souffle meurt dans sa gorge et un feulement sourd résonne une seconde, éphémère murmure d'extase qu'il réprime aussitôt.

Lui aussi se trouve torse nu, lui aussi dévoile des stigmates de souffrances. Mais leurs plaies n'ont pas les mêmes origines, fredonnent différentes litanies macabres. Il déglutit. Le pinceau agrippé dans sa paume arachnéenne, il s'anime. Son regard se voile, son expression change. Il est à la fois pleinement lui-même et complètement différent. Son âme se transcende dans l'art, subjugue ce qu'elle a été et ce qu'elle sera pour être seulement à cet instant suspendu. Le temps s'arrête, le silence revient, car il est l'écho le plus fidèle de l'intensité de ce moment. L'Ange ne bouge pas, il le regarde uniquement sans ciller. Captivé, fasciné par l'arrangement des marques, des boursouflures, des coupures, des déchirures, Heathcliff laisse son art s'exprimer. Une silhouette s'ébauche sur la toile, une silhouette de lumière blanche entourée de ténèbres. Les pinceaux s'animent d'une vie propre, d'un mouvement presque intuitif qui dépose la couleur là où l'artiste la désire. Le bleu intense et clair de ses yeux. Le rouge carmin un peu terme de ses lippes. La pâleur d'albâtre de son corps. Il n'y a que le torse qui se dessine, le bas du tableau reste vierge. Les ombres évanescentes remplissent le fond.

Heathcliff s'oublie comme il oublie tout ce qui est autre que son Ange déchu aux ailes tailladées. L'oeuvre prend forme, allégorie lugubre d'un spectre sublime, d'une apparition mêlée d'horreur mystique et d'attirance ésotérique, la volubile et suave empreinte qu'il a laissé sur son âme. La silhouette tient quelque chose dans sa paume gauche. Quelque chose d'autre dans sa paume droite. Des formes encore incohérentes, indéfinies. Le temps s'égrène comme s'il n'existait pas, comme s'il n'avait aucune importance. L'Ombre est là, roi d'une pénombre dans laquelle l'artiste se sent bien, murés dans un silence que seul vient rompre le bruissement du pinceau sur la toile, et le mélange des couleurs dans les pots de verres. Le souffle d'Heathcliff se mêle aux battements erratiques de son coeur, au frisson sur ses avant-bras nus. Abandonnant finalement le pinceau pour les ultimes retouches de cette moitié de tableau, le peintre s'approche davantage de la toile. Son visage respire l'odeur enivrante de l'huile et des poudres minérales, et le mélange lui tourne la tête, l'embarque dans un vertige déliquescent. Ses mains se tâchent de pigments alors qu'il mêle les couleurs de la pulpe de ses doigts. Puis il ne bouge plus du tout. Il détaille les yeux plissés chaque traits, chaque couleur, chaque ombre sur le portrait. Son regard est animé d'un brasier qui le consume de l'intérieur et enflamme celui qui le regarde. Il croise les orbes de son Ange, capture l'essence de son expression pour une dernière touche.

Alors il abandonne la toile, la contourne, et s'approche de l'Ombre. Son pas est lent, presque chaloupé. Ses hanches fines ondulent et il se déplace comme un serpent, insidieux, tourmenteur. Ultime tentation de l'être, incitant au péché, il gagne son Ange, se tend contre lui. Heathcliff est beaucoup plus grand, beaucoup plus anguleux. Mais aux côtés de son Ange, il semble frêle et fragile. Lentement, il porte ses doigts couverts de couleurs, imprégnés de pigments, à sa bouche. Il effleure une lèvre, l'angle de sa mâchoire, trace un sentier le long de sa carotide vide, contourne une clavicule saillante et se perd dans une profonde entaille. Il en suit le contour, promène la pulpe de son doigt sur toute sa longueur. Sa rugosité, sa pâleur, même les petits tiraillements de la chair moins souple, plus raide, il perçoit chaque aspérité de cette peau. Et puis il glisse sur la suivante. Et la suivante. Et la suivante. Il apprend sans bruit, dans une caresse chaste et sensuelle à la fois, la forme de chaque cicatrice, les mémorisent, les impriment au fer rouge dans tout son être. Il pourrait les redessiner mille fois les yeux fermés, juste en laissant voyager ses doigts sur la toile. Des traînés de peinture maculent son torse, l'odeur des pigments et de la peau de l'homme devant lui, lui monte à la tête.

Il tourne, il valse, il s'abandonne à un tourment déliquescent qui le serre, le tord, et le soumet à sa volonté. Alors lentement, il glisse ses larges mains le long de ses flancs, empaument la taille fine, suit la ceinture qu'il détache. Chaque geste est long, paraît prendre l'éternité pour aboutir. Ses doigts défont habilement le bouton, glisse la fermeture. Heathcliff pose son regard sur l'Ange, le dévore sans le toucher, le contemple en l'effleurant seulement. Le souffle coupé, son coeur battant frénétiquement dans sa cage thoracique, il s'accroupit lentement en entraînant avec lui les derniers remparts de tissu qui le prive de la nudité de l'Ombre. Mais son regard ne le quitte pas. Chaste et absolu fascination alors qu'il ne cille pas. En remontant tout aussi précautionneusement, il se presse un peu, juste un peu, contre lui, laissant sur son propre torse une légère empreinte de peinture, image miroir de l'oeuvre vivante de ses plaies se mêlant aux pigments portés par ses doigts. Et quittant l'Adonis des ténèbres, Heathcliff recouvre son chevalet, récupère son pinceau. Sa voix est extatique lorsqu'il feule d'un ton vibrant.

"Tu es ... Magnifique."

Ses lèvres entrouvertes goûtent l'arôme tacite de cet air entêtant qu'ils partagent au creux de cet atelier morose. Il n'y a aucune lumière, mais il n'en a pas besoin. Il peint dans le noir, les ténèbres dévorant son âme d'ordinaire remplacées aujourd'hui par les ombres de son Ange. Ses pupilles asymétriques dilatées, ses doigts arachnéens crispés autour du pinceau, il n'y a que dans ses lippes pleines qu'une langue rouge humidifie parfois, que la volupté s'épanouit. Il ne peut quitter le visage de l'homme devant lui des yeux, bien que ce corps nu s'offre à sa lubricité. Il ne cille pas, son Ange, il semble impassible et pourtant la lueur dans son regard à changer. Heathcliff se tend, triture machinalement sa lèvre de ses dents, rendues comme affamées par la vision déliquescente qui le possède et anime son art. Il soupire, il feule presque alors que le pinceau glisse sur la toile. Ses orbes étranges voyagent sur les courbes et les angles de son corps entier, se perdent sur le trajet sinueux de chaque cicatrice. Il a entendu la supplique de son Ange, sa demande dans un murmure rauque. Mais il ne peut y répondre encore, le mutisme l'envahissant toujours alors qu'il peint.

Il laisse l'inspiration le remplir comme son corps se gorgeant de sang en s'égarant entre les cuisses du brun. Une chaleur moite coule le long de son dos, une vague de lave en fusion jaillit du volcan de ses entrailles. Il brûle. Son corps incandescent demande un nouveau contact, l'implore de se presser contre lui à nouveau. Pour percevoir son odeur de mort et de musc, pour couler entre ses bras. Mais il ne bouge pas, prisonnier de cet art destructeur qui rend frénétique chaque mouvement de son poignet. Son torse frémit, sa peau pâle réclame sa sœur, la chaleur désire la glace. Heathcliff mord plus fort sa lèvre et le sang perle. Son regard ne quitte pas la toile où la moitié inférieure se remplie. Il sent la goutte couler le long de son menton, s'aventurer contre sa gorge. Il pense à Mara. Mara qui avait déchaîné en lui cette ivresse de peindre, ce désir tant physique que spirituel de transcender la réalité du corps sur la toile. Mara qui s'était refusé à lui, Mara qui avait brisé l'instant comme son oeuvre. Mara qui avait fui. Son Ange ne fuyait pas, lui. Son Ange était là, droit, nu, offrant sa vulnérabilité et sa faiblesse avec une adoration dans le regard, une fascination obscène pour ce qu'il faisait. Non, son Ange se soumettait, son Ange acceptait, son Ange l'y avait même poussé.

Il inspire. La toile est presque achevée. Il ne dit toujours rien, sentant le regard qui ne cille jamais brûler en dévorant sa chair, implorant muettement une réponse qui tarde à venir. Mais pas encore. Heathcliff lui dira. Il lui dira tout ce qu'il ressent, tout ce qu'il pense, tout ce qu'il aime en le voyant. Quand tout sera terminé. Le bas du corps s'achève dans une myriade de touche de couleurs ça et là. Chaque cicatrice, chaque stigmate d'une violence inouïe est parfaite. Le sang coule encore à sa lèvre car ses dents ne se desserrent pas. Il ne reste que les paumes tournées vers le ciel, vides. Il sait comment les remplir. Du bout des doigts, il effleure sa lèvre et imprègne sa pulpe du plus intense des pigments carmins. Le sang glisse sur le lin, et il en créé mille nuances en esquissant la forme qu'il désire. Il voudrait s'ouvrir les bras, pour avoir plus de matière, pour terminer plus vite. Mais il sent au fond de lui que son Ange ne le voudrait pas. L'art de la délivrance s'arrachant à la violence mortifère qui le dévore tout entier. Il respire plus fort, gémit presque alors que les dernières touches sont apportées. Il penche la tête, ses yeux n'ont pas quitté la toile et se reposent finalement sur les orbes bleues qui ne cillent pas. Son oeuvre est terminée, son travail achevé. Il se redresse, s'extirpe de la tension qui broie ses muscles, s'étend. Le sang glisse sur sa langue et il déglutit péniblement la saveur amère, rouillée. Il sourit.

Il ne lui faut que trois pas pour s'approcher de son Ange, quatre pour être tout contre lui. Il le sent, le respire à nouveau et son odeur emplie son être, l'enivre. Il ferme les paupières, inspire plus fort et se noie encore dans les lacs de mercure en fusion qui ne le quittent jamais. La chaleur dans ses entrailles se fait plus torve, plus insidieuse, plus présente aussi. Elle réclame une satisfaction, une autre forme d'art dans une fusion plus primaire, une union charnelle mue par les plus triviaux des instincts. Heathcliff a la voix qui tremble quand il parle enfin, son torse pâle effleurant celui couvert de peinture de son Ange, son bassin tout contre son intimité nue. Il sent son pouls battre dans ses tempes. Sa paume glisse le long de son flanc.

"Je vois ... Je vois un homme qui a souffert ... Je vois un homme que la vie a meurtri ... Je vois un homme qui a su affronté la douleur et la violence ... Je vois un homme qui n'en a pas honte. Je ... Je vois un homme qui s'offre sans condition, un homme droit et fier qui affronte la réalité. Je vois un homme tendre, qui ne se dévoile que rarement. Je vois un homme que la mort a pris et que la mort a recraché. Je vois un homme troublé, un homme qui s'interroge, un homme qui ne comprend pas. Je vois ... Je vois un homme qui me ressemble, mais tellement plus fort. Je vois un homme comme je pourrais devenir ... Je vois ... Je vois un homme que je désire ..."

Et sa voix meurt dans un murmure rauque et grave alors que sa bouche entrouverte se pose à nouveau sur celle de son Ange pour un baiser affamé.