Le bruit sourd du verre qui éclate et qui se répand par terre. Les brisures tranchantes qui jonchent le sol. Les éclats brillants comme des pierres de lunes, maculés de pigment carmin. Tu avances, tes pieds nus ressentent chacune de leurs aspérités, absorbant les contours qui lacèrent ta plante. Tu presses sur tes cuisses, appuyant tout le poids de ton corps pour que les morceaux de miroir pénètrent tes chairs. Pour que le chaos et le néant s'unissent dans le sang et les larmes. Pour que ton art et cet instant d'éternité hors du temps jamais ne s'efface. Pour que ton corps mortel en porte à jamais les stigmates. La douleur est assourdissante. La tête te tourne. Le vertige te serre à la gorge et te coupe le souffle. Tes tempes palpitent. Ton coeur erratique s'emballe. Tu n'arrives plus à respirer. Ce sont des mains de ténèbres qui t'étouffe à présent, des bras d'ombres qui s'enroulent autour de ton cou. La pression augmente, tu te sens rendre les armes. Ta vue se trouble et pourtant tu ne te débats pas. A mesure que tu perds pied avec la réalité, un visage se dessine. Des contours que tu as appris par coeur, des traits qui font écho à une profonde souffrance. Un sursaut anime tes entrailles alors que tu la reconnais. Ta voix n'est qu'un murmure dans l'infini, une onde légère à la surface lorsque tu te fais happer par les abysses. Mara ...

Une vibration stridente le tire d'un sommeil profond et agité. Les mêmes images cauchemardesques, les mêmes songes de tourmente. Et pourtant un sentiment intérieur de paix. Comme si un équilibre entre la culpabilité, l'angoisse et la souffrance avait été trouvé dans ce regard de glace. Comme si elle avait donné un sens à ce qui n'en avait pas. Une démangeaison le secoue et il est pris de spasmes frénétiques. Il passe ses longues mains sur la plante des ses pieds, couvertes de croûtes. Rageusement, il les arrache, les gratte, les cure pour laisser à nouveau le sang coagulé s'écouler et rouvrir ces plaies qui lui font tant de bien. Les tiraillement le font grimacer mais finalement, c'est un sourire apaisé qui fend son visage fou lorsqu'il pose les pieds au sol pour sortir de son immense lit à baldaquin. L'empreinte carmine de ses pas trace son chemin jusqu'à la salle d'eau où les jets délassent son corps meurtri et ses muscles fourbus. Lorsqu'il sort, il détaille ses larges paumes nues : plus de traces de ce rouge gras et âcre, plus depuis des jours. Un soupir. La buée recouvre une surface lisse qui portait autrefois un miroir. Depuis ce soir, il a retiré tous les miroirs, de la galerie et du Manoir. Il n'en supporte plus la vue.

Il s'habille à tâtons, sans regarder ce qu'il revêt. Un simple costume entièrement noir, une cravate nouée avec la dextérité d'un automate, et ses gants. Ses gants de velours qui ont gardés la marque indélébile de cette soirée inoubliable. Heathcliff se force à ne pas penser. Il amplifierait volontiers le silence pour qu'il bourdonne à ses oreilles et sature son esprit avide de se repasser à l'infini le film de cette nuit. Voir défiler ses erreurs lui est trop insupportable. Il sort de sa suite, le visage livide, sans poudre ni artifice, les yeux vides de la moindre vie, la bouche nue. Il n'a plus touché un tube de rouge à lèvre non plus. Il est un spectre, un avatar tangible d'un être vivant, une immense silhouette fantomatique qui errait sans le moindre but, ou plutôt avec un but si illusoire qu'il en devenait vain. Finalement, le peintre enferme ses plantes de pieds à vif dans ses imposantes chaussures à plateforme de cuir. Il serre les liens plus fort, pour comprimer ses chairs, pour sentir son sang coulé même à l'intérieur, pour ne pas oublier cette douleur insoutenable. Et cette nuit unique.


Le temps défile. La vie aussi. Ses pas le portent là où on exige qu'il se rende. Sans allant, sans élan, sans âme. Il semble désincarné. Il ne parle pas. Il bouge à peine, statut de cire animée qui arpente le monde comme un pantin dont le maître aurait coupé les ficelles. Sa volonté semble morte, son humeur éteinte, son esprit morne. Il n'a aucune idée de l'heure ni du temps qui lui reste à passer à la galerie. Il se tient sur son fauteuil de cuir, un verre de gin à la main, la bouteille dangereusement vide sur la table. Il entend la rumeur des visiteurs qui arpentent le parquet, et si d'ordinaire le crissement des talons sur le bois ciré était la plus belle des musiques, aujourd'hui, il le fait taire pour se murer dans un silence mortifère. Le poison dévale dans ses veines comme il l'absorbe, cherchant à annihiler chaque sentiment, chaque émotion qui faisait encore de lui un être humain. Il appelait la mort, cette faucheuse qui l'avait toujours tant effrayé, il cherche à l'invoquer. Mais son angoisse est tout autre.

A chaque détour, chaque regard posé sur le monde, il voit son visage. L'apparition de sa muse, de son ange de la mort, de celle qui a brisé son âme et son art en un violent mouvement de la main. Il se surprend à la redouter et à la craindre autant qu'à la désirer. Car malgré tout, il garde au creux de ses entrailles, l'empreinte indélébile de son corps long, fin, osseux, presque décharné et de son regard glacial, vide, plein d'un mépris aussi douloureux que caressant. Elle le haïssait surement. Il ne pouvait s'en convaincre bien qu'il en soit intimement persuadé. Il a en son coeur, une solitude plus grande, plus rance, plus âpre et plus destructrice que jamais. Alors quand la troisième bouteille de gin roule sur le parquet et va mourir dans le coin de la pièce, sa grande silhouette titubante, vacille jusqu'à la porte de la galerie qu'il enfonce presque pour sortir. Une seule phrase, une seule voix, résonne en boucle dans son crâne. La sienne. "Je travaille chez Racine & Gauthier ..." Un murmure qui joue comme une litanie, une sombre mélopée morbide entre ses tempes, absorbant tout le reste pour ne plus fixer son attention que sur une seule chose : la trouver !


L'alcool a embrumé son cerveau et l'a enveloppé dans une ivresse aussi désastreuse que nécessaire pour lui donner du courage. Son haleine est brûlante des relents de gin et sa gorge est en feu. Chaque pas ouvre davantage ses blessures et chaque seconde broie un peu plus son coeur dans un étau chauffé à blanc. Sa démarche est assurée et pourtant chancelante, il bombe le torse, rendant sa carrure d'autant plus impressionnante qu'il semble totalement hors de contrôle. Prêt à tout, sans la moindre limite, il franchit le seuil d'une énorme bâtisse abritant la mort en son sein. Il peut la sentir ramper tout autour de lui, s'insinuer partout, dans les moindres interstices, il en a le goût amer et rouillé dans la bouche. Celui de son propre sang alors qu'elle l'avait farouchement mordu, ou celui des défunts qu'on embaume dans les pièces autour de lui. Il déroule un couloir. Son allure mortifère et sa toilette entièrement sombre suggère peut être qu'il n'est qu'un messager de la faucheur parmi tant d'autres dans son royaume aseptisé à l'odeur d'entrailles et de formol. Personne ne lui demande ce qu'il fait, personne ne semble le regarder bien qu'on ne voit que lui. Lorsqu'il arrive au coeur d'un hall à haut plafond, il s'avance à une sorte de guichet et d'une voix rauque, râpeuse, aussi imbibé que l'est toute sa personne, ordonne qu'on lui indique où elle était.

Sixième sous-sol, sixième couloir, sixième porte à gauche. Le chiffre du démon pour trouver la reine des damnées. Son pas est décidé, son visage nu sans artifice plisse légèrement les yeux sous les néons agressifs qui brûlent ses rétines sensibles. Ses sclérotiques rougissent, son teint pâli. Un ascenseur énorme s'ébranle et plonge dans la fange, l'emmenant à toute vitesse vers les profondeurs du bâtiment, les profondeurs de son âme. La porte s'ouvre, il étouffe tous les autres bruits que ceux d'une respiration fausse et familière. Il la cherche. Comme le prédateur cherche sa proie. Comme l'amant cherche sa compagne. Comme le pêcheur cherche l'absolution et la rédemption. Il compte les portes, et les couloirs, malgré l'alcool et l'adrénaline qui dilue son sang, il a l'impression de jamais n'avoir été si ouvert à ses perceptions. Un dernier détour, une dernière porte close avant d'arriver au firmament. Sans la moindre hésitation, après une profonde inspiration où les vapeurs de formol se mêle à son haleine de gin et lui font tourner la tête, il entre. Elle est là.

Mara ...

La morsure de la douleur qui creuse ses plantes de pied lui semble douce lorsque les crocs verbaux de la Stryge se plante dans sa gorge avec sa morne et insipide façon de garder le visage totalement impassible. Elle lui instille son venin, savourant sans le montrer sa supériorité. Elle qui avait brisé son oeuvre. Elle qui avait brisé ce moment unique. Pour lui, elle le toise dans toute sa superbe, reine des glaces parmi les carrelages étincelant et l'air réfrigéré de son domaine. Elle jouit en silence de sa domination sur cet être soumis à l'éclat de son regard d'opale et aux reflets flamboyants de sa chevelure de feu, à sa silhouette décharnée et osseuse et à la volupté déguisée dans chacun de ses gestes. Et pourtant alors qu'il la dévore du regard, il ne voit plus cette déesse infernale régnant sur ses six cent soixante six légions. Il ne voit plus la muse débauchée qui se vautre dans le stupre, la soie de son chemiser découvrant sa peau laiteuse alors que des ailes cendrées semblent vouloir la protéger du monde. Il ne voit plus le corps alangui, allongé à même le sol trempé dans une posture tant lascive que chaste. Non, il ne voit que son visage fermé, son air impassible et sa bouche couverte du même rouge gras qui souille encore le velours de ses gants.

Un soupir. Un vacarme à peine audible trouble sa réflexion. Dans son ivresse dévorante et sa concentration relative pour en dissimuler les effets néfastes à la belle rousse, il n'avait pas remarqué l'homme qui travaillait un peu plus loin, et sa musique insupportable. Une barre d'acier se tend entre ses tempes, perforant son crâne de part en part tant les sons criards le dévastent. Il serre la mâchoire, ses muscles saillent, et ses dents grincent dans un frottement irritant de l'émail contre l'émail. Ses gestes sont saccadés et on distingue chaque mouvement d'articulation presque indépendant quand ses phalanges se meuvent pour annihiler ce simulacre de musique qui l'assourdit davantage à chaque seconde. Son attention divaguante se pose quelques secondes sur le collègue de la Stryge qui ne se préoccupe pas de sa présence, tout à son affaire sur une vieille femme allongée sur une table d'aluminium. Heathcliff détourne la tête et son regard asymétrique, anormalement dépourvu du moindre artifice, se pose sur Mara. Il cherche à nouveau, cet éclat, cette fougue, ce regard fiévreux, troublé et animé de temps d'émotions mêlées dans un maelström dévorant et psychédélique. Et il ne trouve rien. Rien qu'une froideur de glace, rien qu'une indifférence morne qu'il prend pour du mépris.

Alors, chancelant sur ses larges semelles, il baisse la tête. Il voudrait tellement avoir quelque chose à boire. Pour oublier. Pour effacer un énième souvenir de sa boîte crânienne qui en déborde. Pour panser ses blessures et lécher ses plaies. Pour noyer son sang damné et le diluer. Pour lui offrir l'illusion que pendant quelques temps, tout ira bien. Encore une fois, il s'était trompé. Encore une fois, sa passion l'avait fourvoyé et il a vu ou plutôt avait cru voir ce qui n'était pas. Non, la silhouette froide qui le contemplait n'était pas Mara, n'était pas elle, n'était pas sa muse. Dans ses songes, il avait maintes fois entendu sa voix haute et nasillarde lui donner son prénom. Dans ses errements solitaires, il le prononçait entre ses lèvres pleines et rougis par ses marques de dents au moment de l'extase. Et à présent qu'elle était devant lui, il ne ressentait rien. Pourtant c'était bien elle, le corps qu'il avait redessiné de mémoire, les courbes et les creux qui hantaient les éclats de miroir brisé. Finalement, elle était insipide, sans âme, sans vie, sans cette passion dévorante qui la rendait si belle, si envoutante, si merveilleuse. Il n'avait devant lui qu'une coquille vide, une enveloppe charnelle sans coeur ni âme dont la voix perçante lui rétorquait avec morgue et à sa manière, qu'il n'avait rien à faire là.

Et elle avait raison. Il se trompe. Il n'a pas à être là. Il n'aurait pas du venir. Celle avec qui il avait partagé une nuit unique, d'une intensité extatique, n'était plus. Mais avait-elle seulement été ? Quelle part n'était due qu'à son fantasme et à sa volonté profonde de voir en Mara ce qu'il voulait plus que ce qu'elle était. Support immortel d'un fantasme, d'une obsession, elle avait porté son désir et son angoisse mêlées pour lui offrir ce qu'il avait toujours recherché. Une femme, immortelle pour partager l'éternité à ses côtés, flamboyante comme l'être vil et démoniaque qui sommeille en lui, passionnée par l'art à en perdre la raison, aux impulsions vertigineuses et dépravées qui laissent les plus beaux souvenirs comme les stigmates les plus profondes. Mais Mara n'était pas cette femme. Elle ne l'était plus. Ou elle ne l'avait jamais été. Heathcliff sent son esprit fondre dans la folie et le chaos. Brisé, affaibli, d'une vulnérabilité sans pareil, il réalise qu'une fois encore, il s'est épris d'une illusion. La femme qu'il croyait aimé, qu'il croyait chérir, pour qui il voulait se battre, n'était qu'un autre produit de son imagination. Un soupir à fendre l'âme qu'il étouffe dans sa gorge et auquel il n'autorise pas à franchir la barrière de ses lèvres nues, résonne dans sa bouche. Un amer goût de désillusion lui enserre le coeur et le pousse à détourner le regard. Ivre et la démarche beaucoup moins assurée qu'à son arrivée, il fixe le sol avant de reposer ses yeux asymétriques sur l'assistance funéraire.

"Non ... Je ne suis pas venu pour cela. Mais je crois que ... Je me suis trompé. Pardonnez-moi si je vous ai offensé. Je ... je vais m'en aller, je n'ai rien à faire ici. Pardonnez-moi."

Il soutient à peine son regard avant de se retourner et de se mettre mollement en mouvement, jusqu'à poser la main sur la poignée de la porte.

Le silence. Encore. Comme s'il était de coutume entre eux. Son gobelet de café fumant donnait la nausée à Heathcliff qui ne voulait qu'une seule chose, du gin. Du gin et rentrer chez lui, oublier qu'il avait pu croire vivre quelque chose de fort avec la rousse. Oublier qu'il avait cru trouvé une perle, une muse, un ange, une reine. Oublier tout jusqu'à son odeur, au gras de son rouge à lèvre, à son eau de parfum de luxe et à la soie de son chemisier trempé foulant sa peau laiteuse. Oublier ce qui n'avait été qu'un errement de l'âme, un égarement des sens, un fantasme, une folie dictée par la vivacité de l'art. Elle n'était pas réelle, ou du moins ce qu'il avait cru descellé chez elle ne l'était pas. C'était une jeune Stryge froide, cruelle et sans vergogne qui se repaissait de la douleur et de la mort dans sa morgue aux relents de formol. Il essayait de se convaincre qu'elle n'était pas ce qu'il avait cru. C'était tellement plus simple d'oublier ce qui n'existe pas, plutôt que de renoncer à ce qui nous a échappé. Mais comment parvenir à oublier quand la voix nasillarde, presque familière, brise le silence pour s'excuser à son tour.

Ses mots résonnent en Heathcliff qui n'a plus la conscience suffisante de la réalité pour savoir, la seconde suivante, si elle les a réellement prononcer ou s'il est encore victimes des divagations de son esprit esseulé. Elle le fixe de son regarde torve, vide et indifférent, le faisant douter d'une quelconque sincérité. Et pourtant ... Pourquoi le dire si elle ne le pensait pas ? Pourquoi ne pas le laisser s'en aller, tout simplement ? Tant de questions sans réponses qui se renvoyaient les unes aux autres et lui donnaient le vertige. Son pas chancelle quand il passe le pas de la porte et qu'elle le suit, ses escarpins à semelles rouges claquant sur le carrelage dans un bruit sourd, répété, qui battait le pouls dans ses tempes et lui fracassait le crâne. Du gin. Ou même de la vodka. N'importe quoi qui se boit. L'idée lui effleure même de se précipiter dans la première pièce attenante pour s'abreuver du formaldéhyde. Il déglutit. Sa gorge est sèche, sa bouche pâteuse. Et elle le fixe à cet air incompréhensible et froid. Il ne sait que penser, que déduire, que comprendre de son attitude. Sa réplique tombe comme le couperet d'une guillotine sur sa gorge offerte.

"Ce que je suis venu chercher ? Je pense pas vraiment que ça vous intéresse, Miss Danvers. En fait, je pense pas qu'il y ait grand chose qui vous intéresse. Je crois que j'ai été un peu ... emballé par notre rencontre, et déçut de la manière dont elle s'est achevée. J'imagine que je venais simplement vous revoir, vérifier si ce que j'avais ressenti n'était pas le fruit d'un cerveau dément, enseveli dans ses psychoses, incapable de faire face à la réalité. Je ne suis pas certain d'avoir une réponse claire à m'apporter. Mais ce que je sais, c'est que votre présence m'est insupportable ..."

Il attrape le gobelet de café mais n'y touche pas. Son odeur le révulse, lui retourne les tripes et lui porte la bile à la bouche. Il se sent nauséeux, et il réalise que son discours est décousu, sa voix engluée par une langue trop grosse et trop feignante pour articuler correctement. Il sait qu'il doit être pathétique face à cette beauté glacée, murée dans une perfection presque mécanique, robotique, un droïde dans un tailleur de marque. Mais il n'est qu'un ridicule humain, vulnérable et faible devant l'immortelle. A la pensée du titre de cette oeuvre déchue, son coeur se brise comme le miroir et une profonde affection marque son visage cadavérique. Ils sont tous les deux grands, et imposants, et ils marchent dans ce couloir comme s'il s'agissait d'un tunnel quantique sans fin ni commencement.

"Comprenez-moi, vous m'inspirez. Vous provoquez en moi une multitude de désirs contradictoires. Depuis que je vous ai trouvé étendue dans ma galerie, je suis confronté à des sensations, des sentiments qui m'étaient jusqu'alors inconnu. J'ai eu des femmes, j'ai eu des muses. Je n'ai jamais rencontré l'union parfaite de celle qui partagerait mon art et mon corps, mon âme et mon sang. J'ai vu en vous cette femme. Je sais que je ne me suis pas trompé, même si j'aurais préféré n'avoir que songer à tout cela, perdu dans un fantasme onirique. Mais qu'elle est donc l'intérêt de vous avoir trouver, si vous m'êtes indifférente ? C'était encore plus douloureux de renoncer que de ne jamais connaître ..."

Finalement, il se décide à avaler une gorgée de café. Son pas s'arrête et il plonge son regard vide et triste dans celui de la rousse. Il y a une distance entre eux, une distance respectable pour les mœurs, une distance insurmontable pour l'homme dont l'ivresse le rendait presque poétique. Il toise un moment le silence, cherchant en lui les ressources nécessaires à dévoiler la vérité toute crue, toute nue, funeste et mortifère. Il la trouve dans une énième errance de son esprit imbibé par l'alcool qui se laisse aller à toutes les confidences, même les plus intimes.

"J'aurais préféré ne jamais vous connaître ... Car maintenant que je vous désire, corps et âme, je ne puis vous oublier."

Sa voix est morne quand elle lui répond. Terriblement nasillarde et excessivement calme. Comme désincarnée. Loin de la fougue dont elle était capable lorsqu'elle subissait une crise de Stendhal ou qu'elle se sentait en danger. Même sa gifle, sa destruction du miroir, étaient pleins de passion, d'énergie, d'âme. En face de lui néanmoins, il n'y avait qu'une enveloppe charnelle dans laquelle résonnait une voix désagréable. Rien de plus. Alors, elle n'avait pas tord, il ne savait rien d'elle, elle ne savait rien de lui. Mais pourtant, il pourrait jurer d'une chose : ses réactions dans le vertige et l'extase artistique n'avaient rien à voir à la statut de cire perchée sur ses escarpins de marque qui le toisait sans la moindre émotion dans le regard. Heathcliff était expansif, bien que beaucoup le pense sinistre et morbide à souhait, il ne parvenait que difficilement à ne pas dévoiler ses sentiments. D'ailleurs, c'était quasiment un échec constant puisque quiconque le connaissant pouvait descellé ses tentatives ratées de dissimuler quoi que ce fut.

"Je ne prétends pas vous connaître, je juge ce que je vois. Je suis peintre, mon travail est de capter l'essence des choses qui m'entourent et des les reproduire en essayant d'offrir à celui qui regardera mes toiles, la même émotion que cette chose dégage ou celle que j'ai pu ressentir en la voyant. Quand je vous ai vu, l'autre soir, j'étais ivre de ressentir. Aujourd'hui, il n'y a que le néant qui entoure votre silhouette et qui l'a rempli : un ruban de satin et un papier doré autour d'une boite vide. Me tromperais-je ? J'en doute. Même si vous ne me connaissez pas, vous savez, je le sens, que je suis sincère et que lorsque je vous dis quelque chose, c'est  de mon coeur que sortent les mots !"

Il se tait un moment et encore un silence qui semble l'essence même de ce qu'il partage. Un oasis d'accalmie dans lequel chacun se ressource pour se donner la force de continuer à se confier. Car Mara se livre aussi, un peu. Comme si sa déclaration mal assurée et pathétique lui faisait pousser des ailes et déliait sa langue. Elle boit son café d'une traite. Elle doit se brûler la gorge, mais que ressente vraiment les Stryges ? Sont-ils sensibles à la douleur comme lui, pauvre mortel vulnérable et faible dans sa fange d'humanité ? Il ne pensait pas car son visage n'avait montré aucune réaction alors que le liquide bouillant entamait son voyage dans son tube digestif. Une envie soudaine naît en lui, poussant son corps vers des pensées obscènes, immondes mais qui lui donnent une inspiration infinie. Un Stryge ne peut mourir, quel serait donc son plaisir de glisser une lame le long de ce chemisier pour en faire sauter un à un les boutons, puis de planter furieusement son couteau dans son ventre, s'ouvrir une entaille large, verticale, et fouiller ses entrailles pour en étudier le mécanisme. Écorchée vive lui offrant le découverte de son intérieur. Lambeau de chair et organes à vif lui joueraient une pièce tragique où le mouvement du coeur palpitant au creux du médiastin serait la catharsis. Les paroles de la rousse le sorte de sa torpeur et il reprend difficilement pied avec la réalité, tenant fermement les pans de son manteau pour limiter les tremblements de ses mains.

"Terne ? Aujourd'hui vous l'êtes. Insignifiante, banale, fade. Pas l'autre soir. L'autre soir vous étiez la reine des enfers dans un cocon de plume, vous étiez l'ange de la mort, messagère du tourment, vous étiez la lune rousse et ses rayons magnétiques, vous étiez une déesse avec son auréole flamboyante. Pardonnez-moi, Mara, mais vous n'aviez absolument rien de la terne et creuse personne que vous êtes aujourd'hui."

Leurs pas les emmènent dans une salle de pause où Heathcliff suit la jeune femme sans rien dire. Elle est demeurée coite un long moment, mais à présent qu'il lui avait avoué ses sentiments à son égard, elle lui semblait un peu différente. Il avait capté son regard une seconde. Il avait changé. Une flamme s'était allumée dans ses pupilles d'opales et son regard froid était devenu en un instant, brûlant. Et elle s'était détournée. Pudeur ou honte, il n'en savait rien. Il soupirait à nouveau, sa gorge sèche réclamant à boire à lui en obscurcir le jugement. Finalement, Mara lui fit face à nouveau, et le géant ivre sut que tout avait changé. Son visage portait les stigmates d'une souffrance qu'elle tentait de camoufler et qu'elle ne parvenait pas à dissimuler dans son masque de froideur habituel. Une bouffée de désir naît entre ses cuisses quand il sent, qu'il a retrouvé sa muse. Ainsi donc ne l'avait-il pas imaginé, elle était bien là, devant lui. Néanmoins, ce qu'elle allait lui dire le laisserait choir longuement jusqu'aux tréfonds des abysses.

Ce fut une douche froide et un bain de lave en même temps. Son corps se décompose, son visage déconfit se tord lui donnant l'air encore plus monstrueux. Ses jambes ne le portent plus et il pense qu'il va vomir. Pourtant, il reste stoïque. Il y a trop de douleur et de peine dans les yeux de la rousse pour qu'elle mente. Non, elle ressent exactement ce qu'elle vient de lui dire et Heathcliff en est anéanti. A cet instant, il se sent en tout point comme elle. Meurtri, déçu, brisé, presque trahi et portant une obsession presque malsaine à vouloir rester digne. Un échec cuisant pour elle comme pour lui. Le monde du peintre semble s'effondrer devant ses yeux alors qu'elle lui révèle, sans détour, cruement comme elle seule sait le faire, avec sa voix torve et nasillarde qui a pourtant légèrement vrillée. Elle aime les femmes, elle craint les hommes. C'est sans doute la seule information intelligible que le géant gardera en mémoire jusqu'à la fin de ses jours. Cette femme si étrange, ambivalente, tantôt reine des glaces et déesse des enfers, l'avait-elle repoussé uniquement puisqu'il était ... un homme ? Une expression de stupeur tranche sur son visage tourmenté et il ne capte pas combien Mara, face à lui, semblait soudainement absente. Comme hors de son corps, là où seul son coeur pouvait la porter.

Heathcliff perd pied avec ce qui l'entoure et son vertige s'intensifie tellement qu'il doit s'appuyer contre le mur derrière lui, s'affalant à moitié contre le pan de plâtre qui supporte sa carrure massive projetée avec élan. Il se prend la tête entre les mains, le velours empaumant ses traits nus, sans artifice. Il avait envie d'arracher ses foutus gants et de lacérer longuement son visage avec ses ongles. Retirer chaque lambeau de chair comme s'il retirait de son coeur les souvenirs de Mara. Et ses fantasmes sur Mara. Mara nue, offerte à son pinceau, sur le sol noir de son atelier, entourée de velours noir, sa peau laiteuse luisant dans la pénombre alors qu'il peignait. Mara ensanglantée, les tripes apparentes, offrant son coeur à son art, tenant avidement ce muscle entre ses grandes mains osseuses aux ongles longs. Mara foulant de ses sursauts de plaisir, les draps de soie noirs, gémissement son plaisir en le chevauchant avec une brutalité dissimulant une tendresse à sa façon. Mara s'endormant à ses côtés, une goutte de son propre sang perlant sur sa bouche dont le rouge gras se serait partiellement effacé, avalé par ses lèvres pleines et affamées. Il devait juste tout oublier hors il en était incapable.

"Puis-je vous poser une question, Mara ?"

Relevant la tête pour chercher son regard banquise et le capter, s'y plonger et s'en repaître pour s'arracher à ses pensées perfides et suaves, il n'attendit pas sa réponse pour enchaîner, sans la quitter des yeux un seul instant.

"Si cette femme, votre apparition, venait à vous, offerte à vous, et qu'elle vous révèle n'aimer que les hommes et craindre les femmes. Que feriez-vous ? Renonceriez-vous à elle ?"