Renoncer. Oui, c'était quelque chose dont Heathcliff n'était pas capable. Renoncer et accepter l'impuissance. C'était d'ailleurs la cause de toutes ses angoisses, de tous ses tourments, de toute sa culpabilité. Sa vie entière est celle d'un homme se battant pour ne pas renoncer. Ne pas renoncer à sa fille. Ne pas renoncer à ses parents. Ne pas renoncer à sa quête surtout. Mais que peut comprendre à cette course frénétique contre le temps qui passe et vous arrache tout ce qui compte, une Morte. Que peut entendre de cette impuissance, de cette angoisse dévorante, de cette poursuite effréné, celle qui ne peut rien perdre. Renoncer est impossible lorsque l'on vit intensément. Ce serait accepter la mort, accepter la vacuité d'une existence avec une date de péremption, accepter l’imminence de sa propre finitude. Heathcliff en était incapable. Et pourtant, qu'est ce qui le raccrochait réellement à la vie ? Qu'est ce qu'il vivait au quotidien qui lui donnait autant envie de se battre pour l'éternité ? Rien. Rien mis à part cette peur insoutenable du renoncement, de l'abandon, de la solitude, de la fin. La vie n'avait d'intérêt qu'en cela qu'elle n'était pas la mort. Tout simplement.

"Renoncer est simple, oublier aussi, lorsque l'éternité vous est acquise. Vous avez des siècles pour panser vos plaies et lécher vos blessures, des décennies pour rencontrer d'autres apparitions fantomatiques, ou personne d'autre, des millénaires pour apaiser votre tourment. Rien n'est jamais immuable pour vous, tout peu changer à l'échelle de votre incommensurable existence. Ce n'est pas mon cas. J'ai passé presque dix ans à refouler au plus profond de moi-même le suicide mes parents, puis quinze ans à oublier que ma femme était partie avec ma fille dans son ventre. Beaucoup de temps perdu, n'est-ce pas, sur une vie de mortelle qui s'achèvera dans la douleur, la maladie, la perte de la dignité, la vieillesse et la dépendance."

L'alcool a achevé de dévorer ses sens et ses idées ne sont plus qu'un amas troubles et inintelligible de magma bouillonnant sous une fièvre nouvelle. Le stoïcisme de Mara l'épuise et le pousse à libérer tout ce qu'il tient enfermer en lui. Son visage semble triste mais sans qu'il n'y perçoive une véritable tristesse. Comme si elle avait simplement changer de masque pour que son expression colle mieux à ses paroles. Pourtant elle était troublée. Il en était certain. Une intuition farouche et insidieuse que la rousse cachait bien plus qu'elle ne voulait le dire, ou qu'elle le croyait elle-même. Ses yeux deviennent noir, deux billes d'onyx qui brillent sous la morsure électrique des néons. Sa propre vision se trouble et il plisse les paupières. La douleur dans son crâne pénètre lentement ses terminaisons nerveuses, se creusant un chemin au plus profond de lui pour l'assouvir à la faim incommensurable de cette migraine gangreneuse. Boire. Il ne demandait que cela. Et pourtant il continue de parler, animer d'une drôle de ferveur, comme s'il lui était impossible de s'arrêter.

"Le question n'est pas d'être admirable ou de ne pas l'être. La question est de vivre. De n'avoir aucun regret. La question est de sentir la passion croître et grandir en soi jusqu'à son implosion au creux de vos entrailles. Je n'ai que faire de vous posséder. Si je vous désire, c'est pour ce partage, cet échange qui n'est possible que dans l'union, la fusion des corps et des âmes. L'amour véritable n'est pas l'adoration d'une idole. Il n'est pas non plus la consommation compulsive de la chair. S'il vous semble préférable de l'aimer sans l'approcher, c'est une forme d'idolâtrie loin de l'amour sincère et véritable. Maîtrisez donc ce qu'il vous plaira, une passion ne se maîtrise pas. Il n'y a pas de contrôle dans ce qui est si puissant qu'on ne peut en mesurer l'intensité."

Elle avait cédé à la franchise, il se laissait envahir par l'honnêteté. Qu'avait-il à lui cacher finalement ? Comme elle aimait le dire, ils ne se connaissait pas. Heathcliff ne pouvait la dégoûter de lui-même davantage. Il ne pensait que parvenir à la toucher, violer ce coeur de glace avec ses mots enflammés, le faire fondre longuement sous les assauts répétés de ses phrases prononcées d'une voix suave et éméchée. Desceller en elle une faille, une tendresse, une faiblesse, dans laquelle s'engouffrer. Lui procurer un peu d'intérêt, même un simple distraction, quoique ce soit qui lui prouve qu'elle ne lui ait pas indifférent. Et un sourire sincère illumine enfin son visage. Heathcliff aurait pu se battre, partir en croisade pour mériter cela. Et elle lui offrait. Sa souffrance et sa lâcheté s'échappaient de leur prison, tout au fond de son subconscient si dominateur, si dictateur. Il voyait dans ses yeux que ce renoncement était un déchirement, qu'elle le reconnaisse ou qu'elle s'y refuse. Alors il s'approche d'elle à nouveau. Il en ressent le besoin. Tous les muscles de son corps bandés, se mouvant vers elle avec une impulsion incontrôlable. Il voudrait prendre sa main, pourtant il n'ose pas. Il parvient juste à sa hauteur, la dépassant d'une vingtaine de centimètre, et la regarde, aussi intensément et aussi sincèrement que lui dicte son coeur.

"Et moi je vous veux proche de moi. Je vous veux à mes côtés, dans ma vie, dans ma peinture, dans mon lit. Je vous veux chaque jour de ma vie mortelle qui s'éteindra comme un brasier sauvage ayant consumé toute la forêt. Je vous veux car c'est bien la seule chose qui peut redonner du sens à mon existence. Car si je dois renoncer à l'Immortalité que je désire si ardemment, il n'y qu'auprès de vous que j'y parviendrais."

Son coeur battait frénétiquement dans sa poitrine. Son besoin de contact grandissait si vite qu'il lui devenait presque impossible de le refréner. Et pourtant il s'y efforce. Il sait qu'elle fuirait encore s'il s'approchait trop d'elle. Pour l'instant, seuls ses mots pouvaient la toucher, seul le sens véritable et profond de ses phrases pouvaient la pénétrer avec force. Seul son regard pouvait se repaître à l'infini des différentes nuances dans ses orbes tantôt charbonneuses tantôt opalines. Seul ses doigts qui remuaient imperceptiblement et son ouïe affûtée pouvaient apprécier la valse erratique de ses considérations déprimantes et lugubres portées par sa voix nasillarde haut perché et son accent français. Chez Heathcliff, il y avait à l'opposé, une véritable force de vivre. Une fougue échevelée, flamboyante et rayonnante si différente de son habituelle mélancolie. Comme s'il voulait réussir à la convaincre autant qu'à la persuader de lui laisser une chance.

"J'ai renoncé à mes parents, j'ai renoncé à ma fille. Aujourd'hui j'ai quarante ans et la seule empreinte de mon passage sur terre est mon oeuvre. Si je renonce à vous, je perds ma raison de vivre, je perds mon art. Je suis incapable de peindre quoi que ce soit depuis notre rencontre. Je ne peux pas vous sortir de ma tête. J'ai même retrouvé mes vieux démons, c'est vous dire. Alors s'il vous plait de renoncer à votre dame blanche, à votre aise, je ne suis pas homme à renoncer. Je vous prouverais que cela en vaut la peine, ou je finirais à vos côtés sur cette table, mais un jour, j'en fais la promesse, vous poserez vos mains sur moi. Mort, ou vif."

Même une toute petite chance ...

Egoïste, sans doute l'était-il. Pour autant, elle l'accusait déjà de ne pas la connaître et de pouvoir la juger sur son apparence honnêtement, il n'allait donc pas supputer sur ce qu'elle pouvait ressentir. Dans son monde où l'art est le vecteur de toute chose, où les toiles qu'il peint sont son regard sur le monde et la trace qu'il se plait à y laisser, où le contact des pigments et de l'huile sur sa peau est presque une extase et où son modelage sur la toile vierge relève de la plus fascinante des mélodies. Tout ce qu'il ressent passe par le prisme de son art, tout ce qu'il voit, respire, hume et goûte de ses lèvres pleines. C'est son bouclier protecteur ou sa bulle isolante qui le protège tant bien que mal de la souffrance. C'est la carapace qu'il s'est trouvé pour se protéger de sa culpabilité et de ses angoisses. C'est son cocon, la seule chose au monde dans laquelle il se sent parfaitement bien, parfaitement libre et parfaitement lui-même, sans crainte du lendemain, sans crainte de la mort et sans que son passé orageux ne le rattrape.

Mais cette sécurité, ce havre, venait d'exploser et d'imploser tout à la fois. Emballé par ce qu'il avait ressenti de cette femme, il s'était oublié, il s'était laissé happer par ses sentiments et ses désirs. Elle qui se mariait si bien avec son art, elle qui en percevait la quintessence, elle qui pouvait en devenir la catharsis. Mais une fois encore, Heathcliff s'était trompé. Toutes ses déclarations enflammées, tous ses discours pétris de sincérité, rien n'avait de poids sur cette femme. Elle ne l'aimait pas, elle ne l'aimerait jamais, elle refusait même de lui donner la moindre chance. Elle lui avouait même avoir une compagne et ne pouvoir lui proposer qu'un chaste travaille de modèle et une oreille attentive s'il le souhaitait. Mais elle était le feu et la glace, la passion de Stendhal dans un corps morne et désincarné. Elle était trop dangereuse s'il ne pouvait obtenir ses faveurs, elle était le pire poison qui soit. Le Mithridatiseur ne s'immuniserait jamais contre elle à son contact, il lui serait impossible de se maîtriser quand elle était capable de déclencher en lui une telle tourmente. Des années qu'il avait remonté la pente, des années qu'il avait arrêté de boire, et en deux semaines, elle avait mené son monde au bord du gouffre, son art à sa propre faillite et son âme à l'implosion. Elle était toxique, la morsure venimeuse d'un scorpion qui fait mal et ronge les veines de l'intérieur.

Il hoche la tête, pensif. L'alcool a bizarrement décidé de ne plus agir sur son esprit et de le laisser nu et vulnérable dans ses propres ténèbres. Un bourdonnement siffle à son oreille et il se réveille de sa torpeur. Son corps long, pâle et cadavérique sort de son mutisme, de sa catatonie. Lentement, en prenant le temps de ressentir à nouveau, il ferme les yeux pour retrouver la caresse du velours sur ses mains arachnéennes, la fermeté et le contact si particulier du cuir sur ses jambes interminables, la fluidité de la soie sur sa poitrine d'albâtre. Il recentre ses énergies, se remémore les techniques de méditation et de contrôle de soi qu'il avait appris autrefois, en thérapie, là où il avait connu Kit. Il sent le chemin de son souffle dans sa gorge, dans ses poumons, gonflant chaque alvéole, il imagine le passage de l'oxygène dans son organisme contre ce gaz carbonique toxique. Et il l'évacue d'une longue expiration. Lente et salvatrice. Comme s'il expulsait Mara de son corps, comme s'il se libérait de son emprise.

Il n'y parviendrait pas si rapidement, il en souffrirait encore longtemps, mais il finirait par s'en remettre. Heathcliff avait beau avoir toutes les faiblesses de son humanité, il gardait en lui de précieuses ressources pour rebondir. Il lui fallait cesser sa chute dans les abysses et remonter vers la lumière. Car au bout de ce tunnel sombre, il y avait quelqu'un qui comptait sur lui. Quelqu'un qui n'était même pas encore né. Il avait fait la promesse à Avalon qu'il prendrait soin de son enfant quoi qu'il arrive. Comment pourrait-il élever un enfant du fond de sa fange, se roulant dans le stupre de sa propre déchéance ? Il avait échoué en tant que père la première, il se refusait de briser son serment et d'échouer à nouveau. Il relève alors la tête, un drôle de sourire étrange sur son visage. Il ouvre les yeux et palpe ses poches. Il y trouve ce qu'il y cherchait. Ce qui restait d'un bâton de rouge à lèvres. Tu l'extirpes précautionneusement et le tend à la rousse en face de toi. Et dans une impulsion subite, tu retires également tes gants qui portent encore la marque du pigment carmin si gras.

"Je comprends. Je m'excuse de vous avoir importunée ! Je ne viendrais plus vous déranger dans votre non-vie. Portez-vous bien, je vous souhaite d'être heureuse, ou bien ce que vous voulez. Tenez, ceci vous appartient. Et pour les gants, ils sont tachés, je vais les jeter, mais si vous les voulez, je les laisse ici. Sinon, vous n'aurez qu'à les brûler ou les mettre à la poubelle. Adieu, Mara ..."

Et sa longue silhouette fantomatique, presque spectrale à retrouver un peu de sa superbe et de son charisme. En croisant son reflet dans une immense baie vitrée en remontant du sous-sol, il se trouve une mine épouvantable. Alors, avec un petit rictus, il se précipite dans sa DS et extirpe de la boite à gants, une paire propre de gants et une trousse à maquillage. Avec habilité, il dessine les contours de sa bouche démesurée de son pourpre si familier. Il trace son trait de khôl, obscurcit son regard asymétrique et effrayant. Et termine par cette poudre blanche qui donne à son visage l'aspect dérangeant qui lui sied tant, avant d'enfiler ses nouveaux gants. Il expire encore profondément, tourne la clef qui fait vrombir le moteur et pose ses longues mains sur le volant. Cela prendrait du temps, mais il allait rebondir. Car Heathcliff Armand Lovecraft, ne renonce jamais.