Il ne pouvait plus. Il n'avait plus la force. Son regard sombrait aussi vite que son esprit dépérissait. Il n'était plus que l'ombre de lui-même, une ombre volatile, à la merci du moindre souffle de vent, une ombre attirée inlassablement par les ténèbres d'une nuit éternelle. Et pour la première fois de sa vie, il ne voulait plus lutter. Il n'aspirait qu'à s'y abandonner, se soumettre à l'attraction des abysses, à l'étreinte du néant. Il voulait rejoindre la fange et y pourrir, retrouver le repos et le sommeil. Il n'avait plus de volonté, plus de but, plus goût à quoi que ce soit. La perdition et la débauche avaient servis un temps à juguler l'hémorragie, à tamponner les pertes et à tempérer sa souffrance. Mais l'équilibre était rompus. Les flots d'alcool et les kilos de drogue ne parvenaient plus à éponger sa détresse, à effacer sa douleur, à annihiler son tourment, à soutenir son âme. Mais le désir l'avait quitté, de peindre, de jouir, de vivre, même son obsession pour la musique s'était évanouie. Il n'y avait que le chaos et la souffrance, que la pénombre qui grignotait tout, que la douleur qui l'amputait chaque jour davantage de son essence vitale. Il n'avait plus peur. Ou plutôt la terreur et l'angoisse ne le maintenaient plus à l'écart de cette mort qu'il appelait aujourd'hui.

Il était seul dans son salon. Il devait faire jour mais il faisait des semaines qu'il n'avait pas ouvert les lourdes tentures masquant les hautes fenêtres, des jours qu'il n'était pas sorti de son Manoir, des heures entières à rester là, l'âme aussi vide que le cœur gorgé de souffrance, le corps fourbu, les muscles las et ankylosés, des plaies suintant partout sur son torse. Il portait la même chemise que lorsque Diane était venue. Le blanc un peu jauni était devenu presque brun, gorgé de crasse et de sang séché. Le verre jonchait le sol, des bouteilles vides qui agonisaient sur le plancher, d'autres éclatées en mille morceaux lorsqu'il voulait se couper. Sa silhouette était recroquevillée sur son fauteuil, ses jambes immenses repliées sous lui, les plaies sous ses pieds se creusant de plus en plus à mesure qu'il les rouvrait. Il n'arrivait même plus à ressentir la douleur physique, à avoir réellement mal, comme si son corps entier était anesthésié pour ne plus laisser qu'à son esprit le loisir de le soumettre à une torture sans fin. Il ne voulait pas devenir un martyr, s'il en avait eu la force, il aurait détruit toutes traces de lui, chacune de ses toiles, chaque tableau, chaque oeuvre, même les simples croquis. Il les aurait regroupé dans le hall du Manoir et y aurait mis le feu, les laissant rejoindre le néant, revenir à la cendre alors que le brasier l'emportait lui aussi et qu'il s'embraserait en embrassant la Faucheuse venue le chercher.

Mais il était trop faible, surement trop lâche. Comme si le regard oppressant des personnages de ses toiles le surveillait sans cesse et qu'il ne pouvait s'y soustraire. Ou ne voulait s'y résoudre. Alors il restait là, vautré dans ses remords et ses regrets, victime de ses démons, asservis à leur volonté. Il lui avait surement fallu du courage pour se redresser de sa fange et se mettre debout. Il lui avait fallu les dernières forces qu'il lui restait pour se rendre à l'atelier d'alchimie et trouver ce qu'il cherchait avant de remonter au grand salon. Le reste avait été si simple. Prendre entre ses doigts gourds aux mouvements mécaniques, le verre de cristal que sa mère avait utilisé pour mettre fin à ses jours. Le remplir de la dernière gorgée de gin dans la dernière bouteille pleine. Y ajouter la poudre de plomb, d'or et d'arsenic, et la digitaline. Remuer avec un mouvement haché du poignet. Il reste néanmoins en suspens au moment de le boire. Devant lui, un simple cadre photo, d'ordinaire retourné pour en dissimuler les portraits. Ses parents posent un regard qu'il imagine bienveillant sur sa maigre et longiligne carcasse à la mine spectrale. Il s'excuse de ses pupilles dilatées et de ses prunelles asymétriques. Il s'excuse de n'avoir pas été un bon fils, un digne fils. Et avant de se décider à en finir, il s'oblige un dernier mea culpa, il le lui doit. Tremblant, ému, bouleversé plus qu'il ne l'aurait cru, il tape son aveu, ses excuses, sa lâcheté, son déshonneur sa trahison.

Alors qu'il valide l'envoi, il laisse choir le mobile qui vibre sans qu'il ne l'entende. Et d'un coup d'un seul, sans avoir peur, boit d'une traite le contenu du verre. Presque immédiatement, une douce chaleur l'envahit, et il ferme les yeux. Un dernier sourire aux lèvres. Il pense à Diane, qui aurait pu être une mère pour lui. Il pense à Mara, sa reine des enfers rousse, la muse qu'il n'aura jamais eu. Il pense à sa fille, Caroline ou peu importe son nom, qu'il ne connaîtra jamais. Il pense à Avalon, et son regard bienveillant, et sa douceur. Il pense à l'enfant qu'elle porte qui ne connaîtra jamais son défunt parrain dont parle sa mère en lui montrant une peinture de lui. Il aurait tant aimé être père. Il l'aurait tant voulu ... Sa vision se trouble, son cœur s'emballe puis ralenti, des bruits inconsistants bourdonnent à son oreille, ses sens l'abandonnent et sa conscience meurt lentement alors qu'il se sent partir vers sa propre fin.

Il avait succombé. L'inconscience l'entourait. Il ne pouvait plus bouger, prisonnier d'un corps dont il serait bientôt libéré. La fin d'un tourment qui tordait ses entrailles. La fin d'une torture des sens et d'un martyr de l'âme. La fin de tout, et alors ? L'angoisse qu'il avait ressenti toutes ses années face à la mort avait disparu. Il se sentait presque apaisé. Une paix dans la douleur de la chair en prévision du repos éternel. Il entendait des bruits au loin, et ses doigts remuaient inconsciemment pour les amplifier. Les derniers sons qu'il entendrait. Une vibration, régulière, puissante, presque urgente. Il reconnait sa sonnerie de téléphone et un sourire morbide fend son visage, lui donnait un air presque niais.

Les secondes s'égrainaient lentement, bercé par le tic tac d'une vieille horloge dont le mouvement régulier se faisait de puis en plus lointain. Il n'ouvrait pas les yeux, il voulait partir en laissant seulement son ouïe percevoir la fin du monde, un dernier cadeau à l'Alchimie qui envahissait tout son corps et courait dans ses veines comme un fluide mystique. Une vague salvatrice d'une douleur sans nom se mit à le tordre et il est obligé de se replier, remontant les jambes contre la poitrine pour subir les assauts du poison dévorant son organisme. Ce sera bientôt fini ! Il lui semble même entendre la voix de sa mère l'appeler vers l'au-delà. Il veut lui répondre.

Il tend le bras quand une secousse fait trembler le Manoir. Mais le fracas est tellement loin, il est se sent tellement bien malgré le brasier qui consume ses entrailles. Il chasse de son esprit les bruits de plus en plus violents qui l'assaillent. Non, finalement, il ne voulait plus rien entendre. Il voulait mourir dans le silence virginal et pur de la chute du cosmos. Les paupières fermement closes, il libère les dernières tensions dans ses bras et son visage grimaçant. Ses doigts ne remuent plus, et tout semble le porter vers le néant. La chute commence, elle sera infinie jusqu'à ce que les abysses le prennent et absorbent son âme. Elle sera longue jusqu'à la fin, mais salvatrice et libératrice. Son esprit se trouble encore davantage, et par delà les méandres de l'inconscience, il croit reconnaître une voix familière. Avalon ...

La chaleur d'une paume. L'étreinte de doigts qui s'enroulent autour de son poignet. L'éclat du verre qui heurte la table, une vibration cristalline. Et puis une sensation de froid. Enveloppante, caressante, douce malgré le cocon de glace qui l'entourait soudain. Et à nouveau cette voix familière. Avalon. Il l'entend de plus en plus distinctement. Comme s'il remontait de l'abîme dans lequel il était tombé, s'abandonner à l'embrassement du néant qui le pénétrait, le possédait, le dévorait. Un contact brûlant et gelé à la fois, des paumes électrifiées sur son ventre, sur son torse. Une force s'empare de lui qui le tend comme un arc. Le froid s'insinue partout et réveille son corps, réanime ses sens, libère ses sensations, délivre la vie qui quittait son organisme. Ses nerfs frémissent, ses muscles se bandent, ses articulations tressautent, et le sang circule à nouveau, moins paresseux, moins sirupeux. Une bouffée d'air glisse dans sa bouche entrouverte, déplisse ses alvéoles, gorge ses poumons d'oxygène. Ses paupières closes s'entrouvrent, papillonnent et le trouble de sa vue se dissipe. Son ouïe s'affine, son odorat s'affûte et il avale sa salive épaisse, rance, amère du sang mêlé, déglutissant paresseusement de sa langue empâtée.

"T'as intérêt à vivre ..."

Un écho inversé, lointain mais qui va en se rapprochant. Un ton plein de panique, qui tremble. Une voix éraillée, au souffle erratique. Et une présence, qu'il sent proche de lui. Une paume qui le serre fortement, une odeur de sueur féminine mêlée de bain moussant. Un corps qui s'étend près du sien, aux muscles secoués de spasmes. Une impression étonnante de douceur, de tendresse qui l'envahit lentement et le submerge. Un sursaut de vigueur, une énième inspiration profonde plus brusque, une autre déglutition écœurante et il se redresse brutalement. Un coup de poignard dans le ventre, son estomac qui se tord, ses entrailles qui se nouent et se dénouent, et il se coupe en deux, dégueulant le poison et le sang vermeil qui s'y noie, Il expulse une vague nauséabonde de gin et de venin qui lui brûle la bouche. Son corps entier se tend, trémule, tremble quand les assauts de son estomac sont remplacés par son foie qui déverse sa bile jaunâtre. Comme s'il cherchait à se vider complètement. Les plaies de son torse s'ouvrent à nouveau et saignent. Les tâches pourpres se mêlent à celles plus brunes qui ont déjà séchées, souillant la chemise d'une nouvelle salve d'immondices. La douleur l'assaille finalement, caustique, coulant dans sa gorge comme il s'essuie les lèvres du revers de sa manche. Il fait sombre dans la pièce et il ne distingue que les contours de ce qui l'entoure. La table basse. Le verre de cristal. L'écrin de satin remplie de poudre blanche. Le billet de cinq cent dollars. Les cadavres de bouteilles de gin. Son fauteuil. Et une étrange masse, au ventre légèrement arrondi, les cheveux humides, la mine blême, l'air épuisé.

"Avalon ..."

Les premiers mots rauques, caverneux, semblent dépucelés sa gorge d'un silence mortifère. L'odeur du vomi lui lève le coeur, celle de son propre corps lui donne le vertige. Il se sent sale, souillé d'un vice plus grand et plus dévastateur que tout ceux auxquels il a succombé. Il a honte. Il a mal. Et il regrette. Il ne pense plus, ou difficilement. Son esprit est en plein chaos, rien n'est ordonné, rien n'est clair. Ses souvenirs reviennent lentement, par bribes et il remonte le temps. Il revoit ce qu'il a fait, et pourquoi il l'a fait. La détresse. La vulnérabilité. La souffrance. La solitude. L'angoisse. L'abandon. Corrosives et âpres. Acides et destructrices. Qui pousse l'homme le plus fort à rendre les armes. Qui font ployer les volontés les plus illustres et démantèlent le courage le plus valeureux. Il a été vaincu, le Mithridatiseur, celui qui s'adonne à l'orgie de poisons pour s'immuniser a voulu mourir par ceux là même qu'il déguste sur le plat de la langue, par vanité ou provocation envers la grande Faucheuse. Son corps est lourd, ses membres lui pèsent, une migraine lui fend le crâne. Il se dégoûte, le pus de ses plaines infectées, le sang coagulé qui perle, la sueur masculine de gin, les relents de mort, la bile mêlée de venin. Il se sent sale, il a envie de gratter sa peau si fort qu'elle se déchirerait, lacéré cette chair à moitié morte de ses os, tel un écorché spectrale, à moitié vivant. La cohérence lui manque. L'énergie aussi. Il voudrait s'allonger et fermer les yeux mais la tête lui tourne et les vertiges lui portent le coeur au bord des lèvres.

"Je ... Tu ... tu peux m'emmener à la salle de bain, il faut que je me lave, j'en peux plus ..."

Une plainte, une supplique. Et pourtant c'était la première fois qu'il la tutoyait. Qui est-il pour lui imposer cela ? Comment ose-t-il ? Pourquoi espérer qu'elle tienne sa promesse quand il venait de prouver qu'il était capable de mettre fin à son propre serment. Pourrait-il seulement la regarder en face à nouveau ? Alors qu'il venait de faire ce qu'il avait juré devant Dieu ne jamais lui faire subir : l'abandonner. Quel droit avait-il de poser son regard faible et désemparé sur elle, quant il venait de la trahir ? Aucun. Aucun et pourtant elle était tout ce qui lui restait. Aucun et malgré tout, elle était là et elle venait de lui sauver la vie.

Alors qu'il se redresse, les spasmes secouant son abdomen se calment et il sent le regard d'Avalon posé sur lui. Il est pris d'un sentiment de honte corrosif qui vient le ronger avec force. Compulsivement, il laisse ses doigts aux ongles longs gratter frénétiquement ses avant-bras, son torse, son ventre, comme s'il cherchait à arracher cette peau souillée par le poison et la lâcheté. Il n'arrive pas à supporter qu'elle le regarde, sachant le spectacle pitoyable qu'il offrait, et qu'il avait trahi sa promesse. Il se sent coupable d'avoir essayer de mourir et coupable de n'y être pas parvenu. Il a du mal à lever les yeux vers elle pour se plonger dans son regard abyssal. Il ne veut pas y voir la déception, la colère et le dégoût qu'il s'attend à y trouver. Alors il ferme obstinément les paupières en l'implorant de s'occuper de lui. Conscient de l'avoir mise en danger, elle et cet enfant qu'il avait juré de protéger, se sentant encore plus minable qu'il ne pouvait l'être, baignant dans l'alcool, son sang, son sperme, sa sueur rance et son vomi venimeux. Sa propre odeur le révulse et il se dit qu'il préférerait arrêté de respirer que de subir cela. Comme si le parfum de son acte pénétrait sa peau, caustique, et s'infiltrait profondément en lui. Ses démangeaisons arrivent au sang quand Avalon arrive à son côté et l'aide à se lever. Alors il s'arrête et se laisse faire.

Les bras de son amie le soutiennent, le portent, le remontent pour qu'il tienne péniblement sur ses pieds. Il se sent faible, il se sent fourbu et incapable de quoi que ce soit et pourtant il se force, cherche dans ses réserves pour faire honneur à Avalon, ce qui reste de sa fierté et de sa distinction l'obligeant à se tenir le plus droit possible et à poser un pied devant l'autre jusqu'à sortir du grand salon, traverser le hall au plafond haut, monter l'escalier principal, contourner le premier pallier, dérouler le couloir jusqu'à sa chambre. En y entrant, il prend une bouffée insoutenable d'acide, d'amer, de rance qui lui donne à nouveau la nausée. Les tentures sont tirés depuis des jours sans que l'air ne soit changé. Les draps sont souillés de sperme, de sang, de sueur et de tout ce que furent ses nuits de débauche, où il se faisait prendre profondément par des hommes sans visage pour oublier sa douleur dans une soumission totale, et où il souillait sans scrupule des rousses grandes et faméliques pour se venger de Mara dans une domination absolue. L'atmosphère est lourde, brûlante, irrespirable et il suffoque un peu en traversant le champs de luxure pour trouver la salle de bain. Il ne répond pas à sa question, ne s'en sentant ni la force ni le courage alors que chaque pas était une douleur sans fin, une torture pour son corps meurtri.

Avalon le retient pour qu'il s'assoit sur le bord de la baignoire. Sa tête tourne, son équilibre est chancelant, les vertiges le tordent, la nausée étrangle son estomac qui se contracte et se serre. Les mains blanches se font d'une douleur sans égale en retirant chaque bouton de sa chemise, et le tissu humide glisse sur ses épaules, dévoilant son torse mutilé, aux entailles profondes, purulentes, boursouflées, sanguinolentes, toutes parallèles, faites avec la précision chirurgicale d'un geste sûr, d'une main experte qui guide la lame de rasoir sans hésiter, et tranche la chair comme pour purifier ce corps honteux de toutes ses perversions. Il en a tout le long des côtes, et puis sur les cuisses, les flancs, les biceps aussi. L'eau coule à gros bouillon pour remplir la baignoire quand Avalon le prend contre lui, le tirant à elle pour l'enlacer, prendre son visage en coupe avec une tendresse qui réchauffe son coeur froid. Il baisse les yeux, regarde obstinément le sol en comptant à mi-voix les carreaux de carrelage quand elle l'oblige à lui faire face. Elle a la patience d'une mère, la douceur d'une caresse mais la fermeté de son ton est sans appel. Heathcliff hoche pensivement la tête, et déboutonne son pantalon, glisse ses jambes interminables hors du tissu, se débarrasse de ses sous-vêtements alors que la future mère s'échappe un moment de la pièce. Il enjambe péniblement la baignoire et s'enfonce dans l'eau chaude, songeant un instant à se laisser absorber par elle, l'inviter à entrer dans ses poumons pour remplir ses alvéoles, et se noyer ainsi, sans bruit, pour rayer son existence mortifère de la surface de la terre. Définitivement. Mais déjà, Avalon est là et il la regarde avec un air coupable. Il lui doit une explication. Pourtant, il ne sait pas par où commencer. C'est si difficile ...

"Je suis désolé ... Pardonne-moi, Avalon, pardonne-moi de te faire subir cela. Je ne suis qu'une merde, une misérable merde qui mériterait de crever seul comme un cloporte."

Il n'arrive pas à croiser son regard, pourtant il sent ses yeux posé sur lui. Son corps nu, mutilé, flottant dans l'eau du bain comme un spectre sans consistance.

"Je ... je ne savais plus quoi faire ... J'avais si mal, je souffrais tellement, tu ne peux pas imaginer. Et je suis faible, je n'arrivais plus à tenir, je ... je ne suis qu'une merde, tu devrais partir et me laisser, vraiment ... je ne te mérite pas !"