Il n'y a rien de bon. Il n'y a rien à prendre, rien à dérober. Elle est l'obscurité, celle qui gît dans le cœur même de l'enfant qui vient de naître. Elle n'a rien à offrir, si ce n'est une gueule béante et avide qui n'aspire qu'à se nourrir. Elle est belle, oui, mais cette beauté n'est qu'un leurre. Elle n'est présente que pour annihiler la méfiance qu'elle inspire. Chĭmæra, c'est une rose dont les épines déversent un poison lancinant, mais dévastateur. Elle est la pomme pourrie dans laquelle l'on croque à pleines dents, elle est la quenouille sur laquelle la vierge éplorée y dépose son doigt. Ce n'est qu'au dernier souffle d'espérance, qu'elle lacère la gorge blanche entre ses crocs. Chĭmæra, c'est lentement, doucement lorsqu'elle étend son joug. C'est une caresse, une poigne de fer dans un gant de velours. Elle ne connaît pas la pitié, malgré les pleurs et les plaintes. Elle ne retient pas ses coups lorsqu'ils viennent broyer la chair. Elle dicte, elle ordonne, et elle pousse à courber l'échine. Elle est fascinante, derrière ce masque froid, derrière ce regard parfois vulnérable. Mais, il n'existe aucune âme suffisamment courageuse pour gratter le marbre jusqu'à s'en retourner les ongles. Alors, Chĭmæra s'emmure plus encore derrière cette forteresse de ronces. C'est un cercle sans fin, une malheureuse vipère qui ne cesse de se mordre la queue. Il n'y a pas d'échappatoire pour elle, pas d'issue. Elle se laisse ensevelir par ces songes désenchantés qui ne lui offrent que cris et tourments. Seulement, Chĭmæra ne souhaite pas l'absolution, ni même la main qui lui présenterait enfin un quelconque espoir. Elle ne trouve le repos que dans la destruction de l'autre.