La passion les prend, les serre et les tord. Elle les dévore, les brûle, les consume. Il le sent plus qu'il ne le sait, il le devine au goût de sa bouche. Son baiser est autoritaire, plein des questions qui se pressent en lui et qu'il ne se résout à poser tant l'appel de ces lèvres est fort. Son Ange, il cède. Il cède à des impulsions bien humaines. Il cède à une impétuosité qu'Heathcliff lui insuffle bien malgré lui. Il cède au tourment qui grignote ses entrailles et irradie entre ses cuisses. C'est brutal et pourtant si doux. Ca fait peur et pourtant c'est rassurant. L'Alchimiste s'oublie un moment dans la caresse de son Ange, dans l'appel de son corps nu tendu contre le sien, dans la morsure glacée de sa chair peinte contre la sienne incandescente. Il se sent séparer de cette bouche tentatrice, éloigné avec vigueur par des mains qui entourent son visage pour le prendre en coupe. Un regard ne cillant pas qui lui demande un million de pourquoi. Parce que dans l'immensité du monde, il y avait eu lui et lui, devenant eux. Deux êtres aux âmes vides qui sentent l'autre les remplir à nouveau. Deux corps perdus dans la fange qui s'y noie côte à côte. Et qu'il est bon de s'abandonner à sa faim dévorante. L'incertitude de son Ange le rend plus fougueux. Heathcliff devine qu'il ne se contrôle plus si facilement. Tant mieux car lui aussi à l'impression de devenir fou. Fou car à présent que l'autre se vautre forcé dans l'ignorance, lui enfin sait. Il comprend comme jamais il n'avait compris. Le monde. L'Alchimie. Lui. Et eux.

"Pourquoi ? Parce que ... parce que le fluide nous possède et nous unis. Parce qu'il bruisse quand je te regarde, parce qu'il murmure dans le silence des Ombres, parce qu'il chuchote à travers ton corps. Chacune de tes cicatrices, chacune des marques de sévices me parlent comme pour hurler la douleur dans leur bourrelet de chair. Parce que la matière est mienne, et que tu es mien à travers elle. Parce que comme je t'ai appartenu cette nuit, au crépuscule de mon dernier souffle, tu m'appartiens désormais, ici, j'ai capturé ton essence sur cette toile. La matière s'est mêlée au fluide comme ton corps se mêle au mien."

Cela devient comme une évidence, une vérité chatoyante qui irradie de ténèbres salvatrices. Le chemin dans le néant qu'il n'avait jamais vu, passant chaque seconde, chaque jour, chaque année à ses côtés sans le voir. Le chemin qu'Avalon avait toujours emprunté, elle qui faisait danser de ses doigts des volutes de matières à la seule impulsion de sa volonté. Heathcliff se sent étreint par la puissance de la matière qui les entoure, par l'incommensurable et l'illimité qu'il pourrait contrôler s'il le voulait. Et pour la première fois, il le veut. Il le désire presque autant que son Ange coulé entre ses bras, aux larges paumes masculines prenant son visage en coupe pour s'abreuver à ses lèvres d'un nectar plein d'ivresse. Alors qu'il s'abandonne à la gourmandise suave et à la folie déliquescente qui leur fait tourner la tête, il sent pour la première fois le fluide couler dans ses veines. Comme lorsqu'il avait senti l'enfant d'Avalon dans son ventre. Chacune de ses extrémités brillaient d'un sang nouveau, gorgé de l'Alchimie qui envahissait chaque cellule, chaque neurone pour s'ancrer au plus profond de son corps.

Lorsque sa langue glisse entre les lèvres de son Ange et que ses bras se font possessifs en s'enroulant autour de sa taille, il sent une décharge. Il lui semble percevoir la vibration de l'air tout autour d'eux, une onde muette qui les laisse dans une bulle cotonneuse, à l'abri de tout, emmuré dans leur besoin impétueux de se dévorer l'un l'autre. Ses lèvres gercées s'ouvrent dans la bouche de son Ange, laisse son sang napper sa langue mutine. Un arôme amer qui se fond dans leurs salives et étiole davantage sa raison. Il perd la tête, sent le vertige s'emparer de lui. Le fluide court partout autour d'eux et il le sent qui anime les huiles et les pigments. Il ne touche à rien, seulement à la peau pâle couverte de stigmate qu'il souille encore et encore d'un millier de caresses affamées. Il sent simplement la peinture venir autour d'eux, onduler dans les airs sous les vibrations qu'il dégage sans le vouloir, sans le contrôler vraiment. Heathcliff laisse son baiser se faire plus profond, pressant tout son corps au bord de l'implosion contre son Ange qui laissait poindre contre ses reins, un émoi douloureux. Un gémissement, presque un feulement meurt dans leur baiser qui ne veut pas prendre fin. Car ils ont faim l'un de l'autre. Comme les deux côtés d'une pièce se trouvant face à face pour la première fois.

L'envie coule dans ses veines comme le fluide qui les entourent toujours, dansant autour d'eux d'un ballet inconnu et sensuel, plein de la même volupté qu'entre leurs corps qui ne se séparent plus. Et puis la chute. Il l'entraîne contre lui, se laisse choir contre le marbre glacé qui colle à son dos moite d'une sueur brûlante. Il tombe avec toi, s'abandonnant à tout ce qui n'a aucun sens mais qui à cet instant, est plus fort que tout. La peinture forme une bulle autour d'eux, une sphère protectrice qui les isole du monde, les préserve, leur offrant ce moment unique, suspendu, comme si le temps même fermait les yeux sur leur étreinte. Il tremble de tous ses membres, il brûle d'un désir et d'une angoisse qui se mêlent comme les pigments et l'huile. Alors dans la douce torpeur qui lui faire perdre la raison, retrouvant une force immense de son Alchimie délivrée, Heathcliff implore entre deux baisers vertigineux.

"Appartiens-moi ! Et je t'appartiendrais ..."

Il se sent bizarre. Il est rare qu'Heathcliff manque de mots pour qualifier son état. Mais en cet instant, il était porté par une sensation de bien être telle qu'il semblait incapable de réfléchir. Il calait simplement son souffle sur la respiration accessoire de son Ange, cet Autre au creux de lui qui venait d'ouvrir son esprit et son corps à un inconnu plein de volupté et d'une déliquescente félicité dont il n'avait jamais soupçonné l'existence. Il pensait avoir connu l'amour, le véritable émoi qui bouleverse l'âme et transporte les sens. La femme qu'il avait épousé et à laquelle il avait donné un enfant. Mara et leur nuit surréaliste à la galerie. Diane comme simulacre de celle qui torturait leurs deux coeurs. Mais comme il est commun de connaître la certitude d'aimer quand on aime la première fois, il sait à l'instant où son regard croise celui de son Ange, qu'il ignorait tout de l'amour avant cet instant. Et pourtant point de déception ni de regret, car dans son esprit, toutes les épreuves de son existence terrestre l'avaient mené à ce destin aux courbes masculines et à la sueur musquée, aux cheveux courts, aux pupilles ne cillant pas et à la barbe drue. Il ne connaissait même pas son prénom. Cela lui vint à l'esprit alors qu'il s'abandonnait au contact envoutant de ses doigts entre ses mèches ébènes. Il sourit de cette étrange sensation, lui qui s'était gargarisé du prénom de Mara, s'accrochant à ses cinq lettres au point d'en faire dépendre toute sa vie, aujourd'hui s'éprenait-il d'un homme dont il ne connaissait point le nom. L'Alchimiste se perd dans ses pensées quand la voix de son Ange le ramène à leur réalité.

Et les mots qu'il prononce d'un ton lourd presque coupable, restent un moment suspendu dans les airs avant de résonner dans la tête d'Heathcliff. Une seule phrase prononcée dont dépendait beaucoup de choses qui s’avéraient terriblement floues et confuses. Il y avait le poids de ces deux mots : ignorance et silence, qui rendait ce qu'ils avaient vécu presque solennel. Pourtant, cela ne sonnait pas comme un remord, ou une erreur qu'il voulait oublier. Et puis, l'affection. L'affection comme l'avatar déguisé d'un sentiment plus grand et plus profond, ou une habile manière de le remercier d'avoir servi de réceptacle à sa macabre semence infertile ? S'il n'avait été suivi de nous, Heathcliff aurait commencer à sombrer. Pourtant son sourire se fait plus large, fendant son étrange visage d'un bonheur qui n'avait que peu d'écho dans ses souvenirs nébuleux d'avant son Ange. Qu'y avait-il avant ? Avant lui. C'était comme si sa mémoire s'était effacée pour recommencer à ce nous qui résonnait à l'infini dans ses oreilles. Nous pour ce moment partagé, l'union de deux mondes au coeur d'une tourmente, au creux de cet atelier où quiconque n'avait pénétré auparavant. Nous pour cet avenir qu'il espérait que son Ange voudrait construire avec lui, auprès de lui. Nous pour l'espoir qui était né entre ses bras, tout contre lui, à partager leurs corps contre le marbre froid, dans l'air étouffant et volubile chargé de vapeurs entêtante de peinture. Nous pour une proposition, une invitation à ne former qu'un, encore et encore, jusqu'à s'oublier l'un l'autre dans ce nous tellement plus grand, tellement plus fort qu'eux. Nous pour réunir les fragments d'une même âme séparée par le temps, séparée par la mort, séparée par le sang, se retrouvant dans la passion d'une étreinte et la quintessence d'une fusion spirituelle dépassant tout le reste.

Alors il sourit. Parce qu'il se plonge délicieusement dans son regard sérieux et grave pour trouver ce qu'il cherchait. La preuve que tout cela n'avait rien d'un songe, la certitude que ce qu'il ressentait résonnait en son Ange comme l'écho velouté de la même faiblesse. Il déglutit en se perdant dans les traits de son visage. Heathcliff sent les lèvres de son Ange couler sur son front. Un geste d'une tendresse infinie qui apporte au peintre la réponse à ses questions muettes. Pourtant, il faudrait bien qu'ils parlent. Il faudrait sortir du rêve éveillé pour reprendre contact dans la réalité. La veille et ce jour avaient été épuisant : il s'était senti anéanti, avait voulu quitter ce monde, s'était abandonné à la morsure du poison, s'était battu pour revenir d'un purgatoire à portée de paume, avait communié avec son amie la plus sincère, avait espéré en sentant la vie qui grandissait dans son ventre, avait rencontré le trouble de ce regard d'une intensité sans pareille qui ne cillait jamais, s'était troublé en s'endormant après un baiser au goût d'un homme, s'était réveillé en se demandant si tout c'était réellement produit, avait réussi à peindre en sentant son alchimie grandir en lui et avait joui de sentir son Ange s'enfoncer en lui en s'abandonnant à l'emprise conjointe du fluide et de l'émoi qui faisait battre son coeur si fort. Alors Heathcliff hoche lentement la tête. C'est une réponse muette qu'il offre à son Ange, une promesse de ne jamais le trahir s'il ne l'abandonne jamais. Et puis il sourit de cet aveux loquace.

"Je ne connais même pas ton nom ..."

Son Ange lui sourit en retour, et ils s'apprivoisent déjà avec une étrange tendresse. C'est plus difficile qu'il ne l'aurait cru de s'extraire de cette étreinte, alors il décide de ne pas se relever. Fermant les yeux en inspirant à fond, il se concentre pour sentir le fluide irradier dans son corps, couler dans ses veines jusqu'à le contrôler complètement de sa volonté seule. La matière s'anime alors qu'il ne fait que remuer ses doigts, marionnettiste macabre qui anime à nouveau l'huile et la poudre qui se mêlent dans une explosion surprenante de couleur avant de s'enrouler autour du chevalet. Précautionneusement, petit à petit, il parvient à faire pivoter la toile par sa maîtrise du fluide jusqu'à dévoiler à son Ange le tableau qu'il a peint. Son corps nu et pâle aux stigmates profondes se détache d'un fond sombre où se mêlent les Ombres dans une profondeur abyssale. De ce néant, presque un cocon protecteur, sa peau luit comme l'opale au clair de lune, scintille d'une lueur envoutante. Ses prunelles au bleu profond et intense se découpe de son visage anguleux, et on capte sans mal l'essence de son Ange dans l'éclat de son regard cerné de noir. Il ne sourit pas, laisse simplement une moue désabusée, un faciès fermé comme celui qu'il arborait la veille, la première fois qu'Heathcliff l'avait vu sortir des ténèbres. Mais à mesure que les deux amants regardaient ensemble le tableau, la peinture encore humide au niveau des lèvres se modifie sous l'impulsion de l'Alchimie, dessinant à présent le même sourire béat qu'il lui avait offert au moment de l'extase. Son Ange se retrouve face à son portrait d'Ombre devenu humain et qui lui renvoyait le bonheur éphémère qu'ils avaient partagé, et le souvenir fidèle qu'Heathcliff en garderait toute sa vie.

"Je ne sais comment nommer ce tableau. J'ai l'habitude de connaître le nom d'une toile à la dernière touche de couleur. Mais j'ignore encore comment appeler celle-ci. Qu'en penses-tu ?"

Il aurait voulu, à cet instant, lovés l'un contre l'autre la tête fixée sur le tableau, lui demander tout ce qui laissait un vide béant en lui. Tous les doutes qui l'assaillaient, la terreur sourde dissimulée par la douce torpeur de leur étreinte encore vive dans ses chairs. Mais ne sachant que dire, ni comment l'avouer, il reste coi, respirant profondément le mélange du parfum de son Ange collé à sa propre peau. Il tremble un peu, frisonne de ce plaisir qui reste ancré profondément en lui, comme si ses entrailles le sentaient encore. Qu'allaient-ils devenir ? Quel avenir auraient-ils ? Il n'en savait rien et malgré son envie de profiter de chaque seconde en équilibre ténu au dessus du vide, refusant de précipiter leur chute par ses mots, il s'autorise une simple question. Une question qui dissimule un millier d'autres que ses yeux posent à son Ange dans un frénétiquement battement des paupières.

"Et maintenant ?"

Qu'allons nous faire, mon Ange, mon Amour ...