Nom : Eifimovitch.
Prénom(s) : Andreas Sixte.
Âge : Trente-huit ans de faciès.
Date de naissance : A l'époque, le quinzième jour de Quintilis. Aujourd'hui, le quinze Juillet.
Nationalité : Autrefois attaché au saint-empire de Rome puis au Vatican, il a embrassé la révolte de l'empire Russe par sa mort, puis le nouveau monde pour ses nouvelles existences. Il est aujourd'hui dit qu'il est Canadien.
Origine(s) : Les origines latines de son fasciés ressortent sur les courbes de ses boucles brunes, et la noirceur de son regard mordoré. L'homme est originaire de l'ancienne et si belle Byzance.

Âge d'apparence : Cinq-cent-vingt-huit d'existence.
Date de la mort : Il se souvient de l'hiver de l'an mille-quatre-centre-soixante-six, mais il ne saurait plus nommer l'instant exacte.
Sous-espèce : Ombre.

Métier (études) : A jamais attaché à l'église, il semble déjà, depuis bien longtemps, hanter les nefs et les autels. Jamais la croyance ni la mort ne sont loin de lui. Il est un prêtre bien étrange.
Niveau social : De part sa fonction, il n'a jamais été pourvu de richesses. De part son existence, il n'a jamais eu besoin de richesses.
Statut marital : Il a été marié, une fois, il y a de ça fort longtemps. Son veuvage désormais à moitié oublié, et le statut d’époux devenu encombrant, il se contente d'un célibat appréciable.
Orientation sexuelle : Si son existence devrait être chaste, il n'en reste pas moins l'ombre des ombres. Curieux personnage luxurieux dont les apparences trompeuses savent cacher les vices infusés en son âme recluses. Il n'est rien qui ne sache arrêter les maux qui le rongent, rien qui ne puissent ranimer les vertus excommuniés de son être. Tout est objet de ses désirs, tout sous ses désirs devient plaisir.

Avatar: Hugh Dancy.
Crédits: Simaumauune & Tumblr (non crédité).
Personnage: Inventé!

Petites curiosités

Famille et proches - Myriade d'ombres qui dansent sur les murs aux tambours d'une macabre berceuse. Brasier d'une enfance incandescente d'où s'élèvent les fumées d'une existence gâchée. Acres. Infâmes. Larmoyantes. Et se mêlent à celles-ci les fantômes de ces souvenirs qui valsent sur la rythmique de l'oublie. Métronome tempétueux qui déjà enferme les années, les repousse, jusqu'à ne plus en garder que la flamme mourante d'une bougie posée sur le bord du fenêtre. Mèche vacillante sous les vents, éteinte par la bourrasque de l'autre qui s'en vient. La menace gronde, la terre s'ouvre, et déjà avale le restant de ce qui faisait son humanité. L'atmosphère suffocante. Larmes ruisselantes de ses pupilles rougies, écarquillées, prêtes à exploser, qui dénoncent sans tarder toute la douleur de l'instant, toute l'hypocrisie du moment. Mixité malheureuse, alliance sur l'autel de l'hospice le plus défavorable. Il s'enlise, se fait avaler, étouffe sous les conjurations qui le font supplier un dessein plus grand que lui. Sa main se tend dans un dernier élan de cette envie de vivre, de voir vivre, de sentir vivre, et n'agrippe que le vide d'une vitalité désormais abandonnée. Il n'est plus qu'une ombre immortelle incapable de reproduire à son image, incapable d'instruire qui que ce soit en quoi que ce soit. Il n'est plus que le début d'une fin, l'écriture prospère d'un commencement sans fin. Porte ouverte sur autant d'Eden que de Tartares.

Circonstance de la mort -Parfum suranné d'un amour factice que trop dévoilé. Divin sacrifice sur l'autel de la foi et d'autant de pureté, tout s'écroule sous les feux d'un enfer rependu. Souffle vicié, air soufré. Il en exècre les parfums, en suppure les vapeurs, et en crache les venins. Ironie. Paradoxe. Tout s'aligne et se tâche de ses lueurs incandescentes tandis que se font cerner les aléas de sa propre mortalité. Enfer sur terre pour un croyant pourtant si distingué, il se sent pourtant accompagné par les prières qui lui rôdent dans la tête. Vaines persuasions que c'est la voix de son seigneur, celle qui lui montre le chemin pour mieux faire de lui un martyre à la cause. Il est de nature à ce qu'il prie, et d'autant plus naturel que ses prières soient entendus par l'astre divin plutôt que par quelques instances malicieuses assourdies du sarcasme de l'humanité. La douleur se lie à la chaleur. Tout se mêle, s'entremêle, sous les flammes insidieuses. Bientôt les prières s'étiolent sous les hurlements macabres de cet être sacrifié. Puis il n'est plus rien que le silence par delà la foule d'insurgés qui se rengorge des feux d'une macabre Saint-Jean.

Alignement moral - Regard posé sur l'écho de son être. Reflet trouble d'une personne qui n'est plus sans être véritablement absente. La flamme danse dans son regard comme la réminiscence d'une mort troublée, s'accroche à l’écarlate de ses lippes étirées sur le sarcasme d'un sourire. Regrets d'un autre temps qui s'effacent sous le maelstrom tempétueux qui déjà submerge l'immaculé. Il n'en reste plus rien. Rien de plus que les débris d'une âme qui s'agglutine en un être qui n'en est pas un. Rien de plus qu'un essaim d'abeille bourdonnant autour de sa reine. Subsiste pourtant au travers de ses curieux sourires quelques éclats, sommaires, impudents, d'une innocence rare. Souvenirs fugaces, mensongers, de ce qu'il fut, tristesse infinie de ne plus savoir ce qu'il en aurait été de le croiser jadis. Persiste et signe le vice en lui conférant alors par delà ses airs angéliques quelques charmes étranges, oniriques et pourtant dramatiques. Comme un parfum de mort qui flotte autour de son corps, marquant ses chairs des nécroses de son esprit, ombrageant ses autres sous l'astre impitoyable de sa propre fatalité. Dérangeant autant qu'il peut être attirant. Déboussolant autant qu'il peut être rassurant. Difficile de se faire une idée, impossible d'en accepter la potentialité. Pourtant c'est un fait qui ne peut échapper à quiconque, l'homme qui se dessine sous les ombres n'est plus vraiment celui d'autrefois, plus cette naïve coquille trop pieuse pour s'adonner aux vices, trop innocent pour en calculer le manque de vertus. L'Homme qui se perd sous le voile du crépuscule, n'est rien que poussières envolées, enflammée de ses souffres sulfureux, bouillie dans les bains infernaux. Rien de plus et rien de moins qu'une âme peinée qui ne laisse, désormais, plus personne indifférent à sa fatalité. Silhouette de marbre délaissée de son âme, délestée du dernier souffle. Coquillage nacré, évidé, au regard ambré qui se pose sur les porcelaines macabres. Douce et fugace caresse de la lame qui sculpte, du pinceau qui ourle. Nul devoir, seule se fait sentir la passion, morbide et pourtant si vivante, de cette autre pour la violence qui l’enivre. Besoin malsain d'en sentir les effluves les plus spoliés, d'en embaumer chacun de ses gestes, d'en nourrir cette contre-partie ombragée pour ne pas se faire dévorer. Échange équivalent. Beauté contre laideur. Inexistence contre survie. Piété envolée face à la dure réalité, celle qui s'impose dans cette mort qu'on lui refuse, celle qui lui fait voir qu'il n'est d'autre dieu que cette fatalité qui l'offusque. Le glas sonne en une nuée de trompette céleste qui retombe dans la cacophonie. Il n'y croit plus. Il ne croit plus en rien d'autre que ce qu'on lui aura jadis refusé.

Points faibles -Noirs desseins et sangs obscurs qui viennent nourrir quelques passions bibliques, et s'offre le sacrifice impie de sa personne sous les dehors d'un être bienfaisant. Il n'est pourtant sous cette cage d'os spectrale que le vide creux de cette croyance détruite, anéantie, par une simple résurrection qui n'en était pas une. Comment ne pas croire, dès lors, que le mythe est une fable, et que la fable a fabriqué un dieu puis un seigneur sous les regards aveuglés des croyants plein d'un espoir mensonger. La trahison a ouvert le gouffre sous ses pieds. Le sacrifice de ses chairs sur le brasier des colères a effacé sa bonté. Menteur sur l'autel du mensonge, il est le parfait berger pour les peuplades déficientes, pour les rédempteurs qui ne sont que trop pécheur. Il distribue la bonne parole pour mieux murmurer les actes délités. Néanmoins, l'homme, tout du moins la créature, se fait porteuse de maintes faiblesses autant à l'égare de cet esprit déviant, empreint de mille et unes petites folies qui le dévorent, que de celles qui échoient à sa condition. C'est alors comme un écho de cette vie passée, de cet instant où il aura trépassé. Ce feu qui l'effraie, qui le brûle, qui le contraint à la fuite dans autant de chaleur que de lumières épuisantes et douloureuses. Tout son corps se souvient, toute son âme obscurcie ne peut oublier. Et puis il y a ce chapelet de perles d'ambre, celui qu'on aura arraché à son cadavre encore fumant, celui qu'on aura extirpé des décombres de son tombeau encore chaud, celui qu'il aura récupéré dans la douleur de son propre mal-être. Cet objet qu'il garde si précieusement, qu'il n'arbore pas, mais aime tant à regarder. Celui-là même qui pourrait le mener à sa perte. Le passé, revient toujours le tourmenter.