Nom : Lovecraft. Le créateur d'amour. Etrange patronyme pour un homme si étrangement repoussant. Et qui cultive sa disharmonie pour transcender l'enivrante idée d'une finitude qui possède chacun de ses actes et qui fait écho, dans le silence, à l'horreur absolue d'un abysse sans fond, du néant sans aucun espoir de lendemain.
Prénom(s) : Heathcliff, Armand. Deux nationalités que ses parents lui offrirent en présent de baptême. Un illustre aristocrate de lignée britannique porté sur les affaires et une espiègle danseuse burlesque parisienne dont il illustre si atypiquement l'union et l'amour inconditionnel qui les amenèrent à annihiler ensemble leur peur de la mort, reposant à jamais dans un caveau conjugal.
Âge : 40 ans. Quatre décennies à arpenter une terre mu par l'unique force de l'astre lunaire qui dépose sur son corps ses rayons d'opale. A la lumière diffuse de cette large perle, il contemple la fuite inexorable d'un temps filandreux que ses longs doigts d'araignées cherche sans cesse à capturer.
Date de naissance : 1 Janvier 1976. Un siècle à l'aube d'une décadence programmée par une époque trop gourmande, une année qui nait dans l'écrin glacé d'un hiver rigoureux. Le hurlement déchirant des entrailles qui s'ouvrent pour laisser une mèche de cheveux noire portée au monde l'innocence d'un être nouveau.
Nationalité : Lord. Titre hérité autant que mérité, digne successeur d'un père parti trop tôt et récompense d'un art dérangeant, provocateur au coeur des traditions britanniques. Il n'y renoncera pourtant jamais même s'il vit au Canada depuis presque vingt ans.
Origine(s) : Français et Britannique. Paris et Londres s'amourachent, le délice tentateur d'un interdit miroitant derrière un paravent de soie, dans le froufrou diffus des jupons de tulle des robes de danseuses de cabaret, bercés de cette fontaine de Jouvence aux fines bulles pétillantes qui enivre et fait perdre la raison.
Pouvoir : Manipulation du son. Le silence mu par l'aube qui chasse la moiteur apaisante de l'obscurité. Le calme avant la déferlante solaire qui brûle sa peau d'albâtre. L'angoisse absolue d'une existence sans autre fondement que d'entendre à l'infini résonné le tintement cristallin du mercure en fusion qui, goutte après goutte, abandonne sa robe satinée d'argent pour se noyer dans la chatoyance sépulcrale du métal le plus précieux. L'or.

Métier (études) : Artiste peintre & professeur aux Beaux Arts. L'harmonie des couleurs qui s'entremêlent dans la chorégraphie velouté du pinceau sur la toile. Le bruissement de la matière qui s'unit à la matière pour se fondre l'une dans l'autre. La création éphémère qui se fige avec le temps qui passe pour conserver dans une fine couche craquelée, l'émotion et l'intensité qui ont animé son bras et embrasé son coeur.
Niveau social : Rentier. Le besoin ni l'envie ne crèvent son coeur froid. Son ambition sage se limite à l'obsession malsaine de remplir de son art macabre chaque mur de son vieux manoir de famille pour sentir la matière ainsi assemblée lentement l'étreindre et finalement peut être, l'étouffer.
Statut marital : Célibataire. L'amour a autrefois croisé sa vie. Il y a très longtemps lui semble-t-il car le souvenir de la tendresse d'un visage souriant qui plonge son regard pour capturer le sien est si diffus qu'il ne parait presque plus tangible. Une vieille illusion pour un homme hanté par l'oubli.
Orientation sexuelle : Bisexuel. La flamme s'embrase pour l'union des âmes. Le corps n'est que le vecteur charnel du désir. La rondeur des seins d'une femme éveille ses sens aussi bien que la croupe au fessier rebondis d'un beau mâle. C'est dans le regard de l'autre qui plonge ses yeux vairons pour rechercher une reconnaissance qu'il n'a même plus envers lui même et une fierté autrefois si présente et aujourd'hui presque évanouie.

Avatar: Marilyn Manson
Crédits: @Rose
Personnage: Inventé

Petites curiosités

Famille et proches -  Caramel. Un nom idiot. Sauf pour une danseuse de cabaret à Paris où l'amer sucrerie qui colle aux dents s'épanouie comme un bouton de rose en pleine éclosion. Femme des années folles, femme de la libération, femme d'un temps nouveau. C'était Carole, son véritable prénom. Mais pour lui, elle n'était que Maman. Alors lorsque celle pour qui son coeur a pu autrefois battre la chamade lui a annoncé qu'elle portait sa fille au creux de ses entrailles, il voulut l'appeler Caroline. Si sa compagne ne s'était pas un jour enfuie sans que ne résonne son timbre éraillée pour lui murmurer une excuse, elle se serait appeler Caroline. Où est-elle, qu'est-elle devenue, humaine ou héritière d'un père inconnu ? Est-elle seulement ... en vie ?

Maitrise de l'alchimie - La Grande Oeuvre. Un rêve qui s'éloigne à mesure que l'on s'en rapproche. La volonté ultime de générations d'Alchimistes au cours des siècles. Et bien qu'elle semble aujourd'hui plus inaccessible que jamais, tombée en désuétude pour la plupart des siens, elle reste l'unique lueur au bout du chemin qu'il arpente depuis l'émergence de ses dons. Un héritage, plus précieux et plus noble que sa propre existence. Et pour qu'il unisse la matière, et pour qu'il fusionne entre ses doigts l'onde et la lumière, et pour que brûle dans son âme l'écho lointain  de la transmutation, il le possède. Caché, dissimulé à tous, chéri comme le joyau le plus pur. Liber Logaeth.

Maitrise du pouvoir - Un murmure au loin, un bruissement diffus. Le bruit étouffé de pas s'approchant sans cesse, le tissu qu'on foule alors que le velours nappe une silhouette sombre. Il se tient droit, toujours, face à l'inconnu qui s'étend partout. Son regard asymétrique se perd dans une vision trouble, floue, image altérée, déformée d'une réalité qu'il perçoit si différemment. Un ballet langoureux, une chorégraphie chaloupée, d'une myriade de sons qui dévorent son esprit. Il ne voit pas le monde, il entend le monde. Chaque fibre de son corps vibre, chaque cellule entre en communion avec l'onde qui le parcourt et le pénètre. La découvrir, la capturer, la modifier à son gré, tel est le don qui lui a été offert. Manipulation céleste de ce qui est le plus envoûtant, c'est sa propre voix qui canalise son pouvoir et commande au son.

Citation :

Heathcliff est capable notamment d'amplifier et de diminuer les sons en remuant ses doigts, et également d'en créer lui même en créant des ondes en vibrations qui sont perçues par des sons. Son pouvoir lui permet aussi une plus grande acuité auditive, ce qui explique qu'il entende même des fréquences inhabituelles pour les humains s'il se concentre bien. Heathcliff s'intéresse peu à son pouvoir personnel, il s'en sert uniquement pour son confort et plaisir personnel, et très rarement face à autrui. Non violent par nature, il lui semble impensable d'utiliser son don contre quelqu'un, hormis s'il était en réel danger ou pour protéger quelqu'un de cher.

Points faibles - Une hantise, une peur dévorante qui dépèce son corps comme une bactérie dévoreuse de chair.  Le temps qui passe, qui s'écoule inexorablement et qui s'en fuit. Tempus Fugit. L'amère perte que l'on ne peut rattraper, l'inévitable auquel l'on ne peut se soustraire. Et même si son temps est plus long et même s'il connait le privilège de longue vie, un jour, cette chasseresse vengeresse le retrouvera et le fera sien. Et si autrefois, il désira plus que tout son contact, si la frôler l’enivrait, aujourd'hui il la redoute plus que tout autre, aujourd'hui il la craint et n'espère que de parvenir sinon à la vaincre, au moins à lui échapper assez longtemps pour qu'elle l'oublie. La mort.

Et dans son ombre tapie, instable et incertaine, la silhouette floue de celle qu'il n'a jamais connu se dessine. Elle se fait de plus en plus claire alors qu'il s'approche de son corps en volute de fumée. Intangible spectre du passé, elle prend vie devant ses yeux. Et son visage lui ressemble, sa voix lui ressemble, son regard aux iris asymétriques lui ressemble. Il se voit à travers elle, et la peur ceint ses entrailles. Les murmures inaudibles s'affinent, et il distingue ses reproches. Abandonnée, bafouée, anéantie. Les morts fusent et plantent en son coeur autant de lames de rasoir acéré. Et au réveil lorsqu'en sursaut il réalise qu'elle est là, quelque part, ruminant sans doute une vengeance méritée. Et dans sa panique, c'est la culpabilité qui croit en lui jusqu'à le broyer complètement dans son étreinte meurtrière. Sa fille.
Heathcliff redoute tout ce qui a trait à son passé. Il a peur de la mort, du temps qui passe, du suicide, de tous les travers autodestructeurs dans lesquels il est tombé plus jeune et il culpabilise également d'avoir abandonné sa fille.