Beckta Dinning & Wine, Ottawa, Canada. Le tic tac incessant de l'horloge m'informait de ma solitude. Un silence de mort imprégnait les murs de l'établissement nouvellement rafraîchi. Si la bâtisse avait des airs de manoir à l'extérieur, l'intérieur avait quant à lui subit nombreuses modifications. L'indémodable rustique avait laissé place à un modernisme au style épuré. Un parquet en chêne massif recouvrait désormais le marbre italien devenu méprisable. Le papier peint avait été arraché dévoilant des murs d'un blanc nacré immaculé. Les moulures apparentes tout comme les lustres en cristal redonnaient un cachet, dont le restaurant se trouvait jusque là dépourvu. Des rideaux beiges brodés de fils d'argent, des luminaires incrustés au plafond, des chaises et des nappes dans les mêmes tons clairs, des plantes verdoyantes ainsi que des photos en noir et blanc venaient parfaire le tableau. Etrangement, seul le bar avait conservé ses allures de pub français. De grandes étagères en verre illuminées se prolongeaient indéfiniment sur le mur de briques, supportant inlassablement les différents alcool que possédait la maison. Je me souvenais m'être tout de suite senti à mon aise dans cette partie du Beckta contrairement à la partie restaurant qui m'avait fait l'effet d'une faute de goût énorme, piégée dans les années 70.  
Nous n'avions ouvert les portes de l'établissement que très récemment et déjà les clients semblaient affluer, tels des cafards sur un cadavre. Les nouveautés paraissaient représenter les seules distractions des natifs. Curieux de voir l'évolution de leur ville, ils avaient accouru sans hésitation à l'annonce du renouveau de leur restaurant gastronomique. Toutefois une toute autre motivation s'était emparée de la gente féminine. Un article avait vanter certes, la cuisine délicieuse et la décoration contemporaine mais il y faisait également référence à "un serveur qui force la sympathie de son charisme naturel". Visiblement, Lachlan avait laissé une forte impression lors de ses shift. Il s'était parfaitement approprié son rôle et prenait un certain plaisir à jouer de son physique, n'en déplaisent non seulement aux jeunes femmes mais également aux critiques gastronomiques. Plus loin on faisait mention d'un "mystérieux propriétaire que les employés semblent cacher égoïstement". Cette phrase m'arracha un sourire amusé. Le temps m'avait manqué. En réalité, le temps ne possédait sur moi aucune emprise, aussi je ne me pressais plus à accomplir les tâches que je savais éphémères. Je comprenais la déroute occasionnée par mon étrange absence ainsi que la curiosité maladive des clients qui régnait à présent. D'une certaine manière, je ressentais un certaine jouissance à demeurer au cœur de cette effervescence déraisonnée. Evidemment d'ici quelques jours, les citoyens auront trouvé une nouvelle source de potins. Mais pour l'heure, je profitais de leur engouement à trouver mon identité. Je me surpris même un jour, à lancer de mon propre chef une rumeur insensée. Un sentiment de puissance et de supériorité ne faisaient qu'alimenter mon orgueil déjà démesuré...

Il devait être aux alentours d'une heure du matin quand une étrange impression s'insinua dans tout les pores de mon corps. Je venais de terminer les comptes - plus que satisfaisants - et je m'apprêtais à éplucher les nombreux CV et lettres de motivations, toutes plus barbantes les unes que les autres, quand mon instinct m'intima de maintenir mes sens en éveil. J'avais toujours fait preuve d'un instinct remarquable qui ne m'avait trompé que très rarement. Aussi, je finis par ranger le fruit de mon labeur. La chair de poule se manifesta quelques secondes avant qu'un bruit inhabituel ne se produise. Quelqu'un s'était invité sur ma propriété. J'entendais ses pas assurés- bien que très légers - se diriger vers le bar. Curieusement les mouvements de l'inconnu me semblaient étonnement familiers. En tout cas, je savais avec certitude que la personne en bas n'avait rien d'humain. Je pris ma forme véritable, instantanément une douleur cuisante et pourtant si habituelle apparut dans mon dos, signe que mes ailes d'un argent scintillant venaient de se déployer.
Je me précipitai au bar et, sans prendre le temps de m'inquiéter sur l'identité de l'intru, l'attrapai violemment par le cou, l'acculant contre le mur. De ses cheveux noirs ébènes émanaient un somptueux parfum de vanille qui n'était que trop reconnaissable. Evidemment, qui d'autre se serait servi un verre dans mon établissement sans aucune gêne...Comment m'avait-elle retrouvé ? « Astrid ? » Je desserrai ma poigne et m'éloignai rapidement d'elle. Sa proximité ne se révélait que trop dangereuse. Elle se frotta la gorge sans mots dire, prenant grand soin d'éviter mon regard. Elle n'avait pas changé. Comment aurait-elle pu ? « Qu'est-ce que tu fais là ? » Des siècles s'étaient écoulés depuis notre dernière rencontre, voilà sans doute pourquoi sa présence tenait plus du cauchemar que de la réalité. La Stryge releva la tête lentement, et alors je les vis. Ses yeux si envoutants, animés plus que jamais d'un brasier ardent. Je la dévisageais froidement de mes yeux clairs, ne trahissant aucun sentiment, qui pourtant m'envahissaient tel un maelström destructeur....